A la fin des années 70, j'étais étudiant à Aix en Provence. Un de mes copains étudiant en géographie nous a annoncé un jour son prochain départ pour la Tchécoslovaquie afin d'y préparer son mémoire de maitrîse avec comme sujet : "le tourisme en Tchécoslovaquie". On s'est tous demandé "mais qu'est ce qu'il va bien pouvoir trouver à raconter avec un sujet pareil".

Pour nous, à cette époque déja lointaine, les pays de l'est se caractérisaient surtout par des barres d'immeubles grisailleuses avec des queues interminables. Les seuls touristes occidentaux a s'y intéressé étaient tout au plus quelques apparatchiks avec familles du PCF.

Quelques mois plus tard à son retour en France, il nous a raconté que lors de son premier entretien avec son tuteur en Tchéco. ce dernier avait recouvert avec sa veste le poste téléphonique
posé sur son bureau en l'avertissant qu'ici il y avait des micros partout... tous ces témoignages nous confortaient davantage dans l'idée que tout n'était que tristesse et laideur à l'Est...

Et pourtant une chose m'a sidéré après la chute du mur de Berlin, on s'est tous aperçu subitement que Prague était la (l'une des) plus jolie ville d'Europe avec un charme et une architecture unique. C'était comme si celle-ci n'avait jamais existé et son histoire ignorée. Idem pour la beauté des femmes tchèques (et de l'Est en général), à l'époque on les représentaient toutes taillées comme ces lanceuses de marteau aux JO....

au delà des systèmes et des dogmes il y aura toujours des êtres humains et la beauté des lieux
Comme quoi lorsque l'idéologie vous aveugle!...

 
En ce qui me concerne, c'était la Tchécoslovaquie, pour voir des amis de mes parents, rencontrés il y a longtemps, au moment où Dubcek desserrait un peu la vis : eux ne pouvaient pas sortir de leur pays, alors on y allait.

Je me souviens de l'attente au consulat, pour le précieux sésame, et les listes de questions, à nous ici, à nos amis là-bas.

Je me souviens des heures d'attente à la frontière, barrières abaissées, rouleaux de barbelés et AK-47, fouille complète de la voiture : souvent des jeunes conscrits sympathiques appliquant les ordres, presque reconnaissants que l'on vienne "quand même" chez eux, parfois des zélés désagréables. Et puis après les barrières, le choc d'un retour dans le temps de quelques dizaines d'années dans les campagnes de Bohème (et pire en Slovaquie).

Prague portait encore les stigmates de l'intervention soviétique, impacts de balles sur les murs, elle n'était pas rénovée comme maintenant mais elle était déjà splendide. Pas de touristes, on était parfois absolument seul sur le pont Charles. Il y avait globalement un parfum de tristesse qui flottait dans l'air, même en oubliant le contexte politique, justement à cause de ce manque d'animation dans les rues qui ne s'estompait que dans les tavernes : mais c'était beau quand même. Dans un parc de Mala Strana, on pouvait tomber sur un vieillard discret qui nous entendait parler français, nous saluait en inclinant son chapeau et nous demandait à discuter un peu, lui qui n'avait jamais l'occasion de pratiquer notre langue.

Je me souviens des queues interminables devant des magasins aux étals vides, trois poivrons et dix patates. Notre amie travaillait à mi-temps pour pouvoir aller faire la queue dès le début de l'après-midi, quand les rares marchandises arrivaient : elle écumait la ville pour trouver de quoi améliorer un peu l'ordinaire, elle ne sortait jamais sans un ou deux sacs, au cas où, pour ne pas louper le coche, la chance inespérée. Ma mère m'a racontée qu'elle l'avait vue pleurer un jour où elle avait fait toute la ville pour finalement revenir bredouille du simple rôti qu'elle voulait faire pour nous. Nous qui venions toujours avec ce que l'on pouvait rentrer dans le pays parmi les denrées les plus rares.

Je me souviens de notre richesse lorsque l'on allait manger dans les restaurants où descendaient les hôtes de marque de la capitale tchèque et les apparatchiks du régime : gros contraste avec la rue, c'était caviar à gogo, comme le raconte Le Piaf plus haut. Les serveurs distingués qui parlaient français. Le change au noir aussi, dans la rue (très risqué), le plus discrètement possible, conséquence de la soif de devises nécessaires aux achats dans certains magasins.

A la campagne, des amis avaient une maison dans un petit village proche d'une base militaire. On planquait notre voiture dans une grange, mais il y avait toujours un voisin mal intentionné ou un soldat de passage qui nous repérait et, après notre départ, notre ami passait la journée à être interrogé chez les flics. Quand nous repartions, on ne savait jamais si on pourrait se revoir, et quand.

Mais malgré tout ça, on se marrait, notre pote nous appelait "camarades socialistes" quand Mitterand a gagné en 81, et après. Il n'a jamais compris (à l'époque) un tel vote car, vu de loin, socialiste et communiste c'était la même chose. C'était pas évident, sinon impossible, de lui expliquer la partie sombre de notre modèle économique, car il ne voyait, et c'est compréhensible, que la liberté politique qui y était associée, alors que les deux n'ont dans l'absolu aucun rapport. C'était à la fois formidable et tellement dur, ces voyages. Personne ici en France ne comprenait qu'on les fasse. On leur en a tellement voulu, pourquoi avoir attendu si longtemps pour découvrir qu'il y avait un pays si beau derrière le mur ? S'ils avaient seulement pu savoir... peut-être que l'afflux des occidentaux aurait changé les choses plus vite ? Ou peut-être pas. Mais ça aurait au moins compté.

J'ai eu la chance d'être à Prague une journée pendant la révolution de velours. Mon amie m'a traînée partout dans la révolution en marche. La ville était plus belle que jamais. Il y avait des gens de toutes parts, des spectacles qui se montaient à droite et à gauche, des tribunes politiques en pleine rue, des partis qui naissaient, des pétitions (j'en ai signé certaines), partout la joie de pouvoir enfin dire des choses sans se terrer, des milliers de bougies à chaque coin de rue et des photos pour ne pas oublier. Pour la première fois, le site de l'immolation de Jan Palas brillait de milliers de chandelles et les Praguois s'y recueillaient sans risquer l'emprisonnement. Les gens pleuraient. La ville sublime, le décor, avait toujours été là, et la vie y entrait enfin.

 
Superbe témoignage.

Je me fais l'impression d'être un peu bêtasse à tous ces mercis que je dis ou que je me retiens de dire mais ces histoires vécues sont tellement fortes, tellement importantes....