Road trip n’est pas évident à traduire en français. Il s’agit bien plus qu’un simple déplacement, un voyage routier. C’est une atmosphère crée en utilisant la route comme lieu principal, où les événements marquants et révélateurs se produisent. Une volonté d’avaler les kilomètres à la poursuite de choses indéfinies.

L’esprit mange bitume, de la série de bandes dessinées européenne du même nom, serait à mon avis ce qui s’en rapproche le plus.

DeCléricy

 
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L’intuition et l’inattendu sont le GPS des road trippers. L’errance volontaire, choisie délibérément, en est le leitmotiv. Que la route m’étonne, la devise. La fuite en avant, l’objectif du jour. L’auto, sa compagne en religion.

Les motels au milieu de nulle part, ces fins d’asphalte et la poussière des routes de gravier, les champs d’avoine, les blés tout blonds noyés de soleil, la chorale des sauterelles, les pannes d’essence provoquées ou non, les rares restos de bouffes aléatoires, l’ode crépusculaire des grenouilles, la serveuse trop contente d’enfin pouvoir jaser avec un étranger, la crevaison qui permit d’observer les amours du grand héron bleu, les riffs d’une guitare blues à la radio, les framboises pour seule collation, la musique du silence (Léo Ferré) d’une nuit d’étoiles, le vœu secret prononcé à celle filante, cette grange disloquée de vieillesse, les corbeaux disputeurs de cadavre d’animal, l’auto pour chambre du moment à convaincre les moustiques d’aller crécher ailleurs. Ces itinéraires forgés pour la forme mais jamais suivis. Finalement tout ce chapelet d’évènements fortuits, rencontrés ou vécus, ces moments de presque rien pourtant essentiels qui font et défont les souvenances de la route.

À une époque je fus de la confrérie des road trippers d’Amérique. Des caisses de bières, des litres de cafés engloutis avec eux et elles. Environ cent quatre-vingts mille kilomètres de solitude au compteur à chouchouter, parler à ses bagnoles, écouter plaindre leurs suspensions, entendre gémir toutes ces reprises d’engrenages de côtes pentues. Savourer leurs doux ronronnements sur les longues routes droites et plates des plaines.

Dans les beaux soirs d’été emmitouflé d’une ténue douceur, près du lac meublé d’un feu de camp, la récompense routière est ce chant plaintif du huard à collier blanc accueillant le road tripper, cet encore plus solitaire que lui. L’aube et ses promesses pouvant attendre un instant.

DeCléricy