Migrador
Un peu partout, Belgique
13 février 2008 à 12:17
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Mes chers amis,
Ni occis par VF, qui se garde des martyrs comme le vigneron du phylloxera, ni passé par les armes de Tatra, trop avare de ses cartouches, je me propose, de plein gré, sans concertation, d'écrire un " article " qui ne sera pas censuré dans l'heure.
Oui, je sais, c’est fou, surtout en ces temps où la moindre discussion intéressante et enfiévrée se voit frapper du sceau de l’infamie et passer à la trappe.
Telle une grande chaîne de télévision privée du monde réel obsédée par les inclinations de la ménagère de moins de 50 ans, VF se doit de préserver son audience et ménager son cœur de cible : le voyageur insouciant amateur de voyages et de putes bon marché en Asie du Sud-Est. Vous, en somme, public chéri, mon amour.
Ecrire un " article " sans être censuré... Ce pari pourra sembler impossible. Je les vois déjà les contempteurs de l’exploit, je les entends les thuriféraires de l’inertie : " Il ne tiendra pas cinq minutes ! " , " Il n’a aucune chance, il va se faire balayer ! "
Messieurs les souteneurs des censeurs, je ne vous salue pas ! Aux héros sans imagination, les tombes sans épitaphe ! Permettez que je grave sur ma bière ma propre légende.
Or, donc, n’est-ce pas bien sûr.
Pour ne pas choquer VF, dont les explications cauteleuses me font dresser le poil, j’ai décidé aujourd’hui de vous parler des petites fleurs et de joli soleil, sujet inintéressant je le concède, mais fédérateur, reconnaissez-le.
Le saviez-vous, dans la prairie du monde, quand le joli soleil de printemps parvient à sécher les larmes des gentils nuages blancs, les petites fleurs sauvages sortent de leur réserve pour chanter l’amour de la nature dans un concert de parfums et de couleurs chamarrées (et néanmoins gentilles).
Elles poussent les petites, de toute leur tige mignonne et de toutes leurs feuilles charmantes, s’étirent comme des anges après un long sommeil puis s’ouvrent en minuscule éventail circulaire, libérant dans l’air tiède de juillet des essences sucrées où se dessinent en fragrances invisibles des rêves de confiture, de rires d’enfants et des tartines aux yeux clairs.
C’est l’harmonie et tous insectes sont gentils.
Éclaboussé de soleil et de bonheur, chacun vient croquer sa part de joie de vivre : le sympa scarabée profite de l’ombre de la fleur pour souffler un peu, le mignon puceron aspire ses sucs délicieux, la fourmi, berger des tiges, se masturbe les antennes. Plus haut, des papillons délicats viennent se poser sur les pétales, laissant sécher leurs ailes fragiles tout en observant de mille facettes, le ballet des abeilles joyeuses qui s’ébrouent gaiement dans des gouttes de rosée saupoudrées de pollen.
Que de bonheur dans la prairie de VF ! Si seulement il n’y avait pas cette grosse bouse de buffle qui cogne juste à côté, ce moustique ashkénaze et cette limace antisioniste.
Vous ne comprenez rien? C'est normal, rendormez-vous cher public! Le censeur veille...
A Brutassor.
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