Je suis né à l’étranger. Je suis toujours ailleurs qu’ici.

Ce n’est pas la passion qui me pousse. Quand je prends une tablette de chocolat noir, que le papier doré crépite sous mes doigts et que, tout à coup, l’odeur moitié sauvage et moitié calîne du chocolat m’envahit la cervelle, c’est là que je sais: j’adore le chocolat. Pour le voyage, c’est autre chose, je crois. Je ne bourlingue pas seulement pour, le jour de ma mort, avoir vu de belles choses et le sentiment d’une vie bien remplie. Je ne quitte pas un lieu par curiosité d’un autre endroit où l’herbe serait plus bleue. Je ne cours pas le monde pour mettre mon âme en mouvement. Bref, je ne voyage pas pour assouvir une passion.

Je est né à l’étranger. Ca sonne comme une erreur, et en même temps comme un plagiat pauvre de Rimbaud… Si je vais de lieux en lieux, il n’y a rien d’hors norme ou de curieux. On ne peut même pas me féliciter de tenter l’aventure, car je suis né de l’étranger. C’est plus facile et confortable pour moi.

Au bout du compte, je ne voyage pas pour me trouver, je le fais pour être moi-même.