Les poubelles à Fred.
Invariablement Fred terminait sa tournée des poubelles au coin des rues DeLorimier et Rachel ‘’- À cause de la grande poubelle au dépanneur Couche Tard’’ qu’il disait. Trois gros sacs de plastique blanc tissés serrés (les meilleurs selon lui! Légers et difficiles à percer.), servant à l’origine pour l’importation de riz, gonflés comme des outres de cannettes d’aluminium, bouteilles de bière, métal recyclable et contenant divers de plastique, témoignaient du succès de sa récolte. Fred trimballait ses sacs dans un chariot d’épicerie chippé au Loblaw des anciennes usines Angus.
Ratissant un quadrilatère du
Plateau Mont Royal qu’il s’était approprié au fil du temps en plus de faire la chasse régulièrement aux intrus débordant dans son domaine, Fred empruntait les dimanches matin une section de la rue Des Érables entre Rachel et Gauthier, ‘’- Toujours en direction sud’’ disait-il, parce qu’il aimait regarder la perspective du pont Jacques Cartier sous la voûte des grands érables. Il ne m’était pas difficile de deviner le passage de Fred devant ma rue : les grinçants couic-couic du chariot entraient par la fenêtre ouverte de la chambre de bain. ‘’- Tiens me disais-je, on est dimanche puisque Fred Couic-Couic passe!’’.
En ce dimanche d’août quelque chose cloche. Normalement, en route pour le resto où je vais déjeuner (j’ai mes habitudes!), la poubelle du dépanneur chinois devrait être inspectée, de même que celles sur DeLorimier. De plus il y a quelques ‘’trésors à Fred’’ jonchant les trottoirs, cadeaux du samedi soir des adeptes de balconville des alentours. Au resto je fais la remarque à Nicole (ma serveuse préférée!) :
- T’as vu? Fred est en retard! Les poubelles sont pleines de bouteilles!
- Yé pas en retard, yé mort! qu’elle répond. Deux œufs, bacon, comme d’habitude?
- Fred est mort? Quand?
- J’sais pas trop. La semaine passée d’après un client qui le connaissait bien. Je vous apporte votre café?
- Oui, un café s’il vous plaît. Laissez faire pour le déjeuner. J’ai pu faim!
J’ai songé à Fred entre deux cafés et la boucane d’une cigarette, en me disant que désormais mes grasses matinées des dimanches matin ne seront plus les mêmes. Plus de Fred Couic Couic à ma fenêtre.
Tu sais Fred, t’avais raison. Il est jolie le pont Jacques Cartier le matin sous les arbres de la rue Des Érables. Moi c’est le soir, après le souper, quand les rayons du soleil le font paraître doré. J’espère qu’au Paradis des sans abris le Bonyeu des clochards tolère les paniers d’épicerie. Ya sûrement de la musique couic couic à faire la haut!
DeCléricy
