Première vadrouille en solitaire. Je découvre Berlin. Mon premier objectif et de voir cette fameuse porte de Brandebourg. Quand je vois les images d'archives, je suis très ému de voir ces militaires se détester ou se mépriser sur ordre de politiques lointains.
De la porte, je ne vois rien. Grande déception! Un immense drap rose la recouvre. Dessus, on peut lire un grand T, celui de Deutsch Telekom... Oui, ils ne soutiennent pas que le vélo. il y a les jambes mais aussi la tête. C'est eux qui parrainent la rénovation de la porte.
Tant pis, je passe de l'autre côté. En remontant l'avenue bordée de tilleuls, je me souviens de quand j'étais petit. On simplifie les choses à cet âge là. Pour moi, les pays communiste étaient gris. Gris de l'uniforme que tout le monde était obligé de porter. C'est une institutrice qui m'avait dit ça : "là-bas, on ne s'embarrasse pas de mode, le même modèle de chaussures, de jupes, de pantalons pour tout le monde". Et ce modèle était gris, parce que le gris c'est pratique, évidemment! La RDA était aussi grise à cause des images en noir et blanc. Celles où on voyait des soldats construire un grand mur. En une nuit. Les archives toujours grises d'hommes sautant du deuxième étage en espérant retomber du bon côté. Je me souviens que sur les images, ils avaient réussi. Ils étaient tomber du côté de la liberté. Mais morts!
Je marche donc dans ce Berlin de 1997, qui est bien coloré. Le premier soleil de mai se reflète sur les canaux et donne de la chaleur aux vieux murs. On en oublierait presque leur couleur. Régulièrement, je vois des petits haut-parleurs suspendus aux immeubles. Ils n'ont plus de propagande à distiller. Ces petits haut-parleurs, j'y repense chaque hiver. Durant la période de Noël, certaines villes un peu glauques tentent de rendre l'atmosphère joyeuse en nous imposant de la musique de Noël de très mauvais goût. Un mélange pathétique de simili Luis Mariano et de simili Carlos chantant l'Avent nous accompagne lors de nos courses... Il faut que nous soyions bien disposer à acheter! Une autre propagande.
J'erre comme cela du côté est de Berlin. Il y a plein de jeunes. Je discute avec un groupe de crânes rasés qui me font un peu peur avec leur yeux méchants et leurs capuches. Je ne comprends pas tout ce qu'ils disent à cause de leur accent. Ils parlent de fascisme, de bagarre, de révolution... L'un d'eux me sort un pin's. C'est la ligue anti-fasciste. Me voilà rassuré, à peine! Je les reverrai le soir dans la cour d'un bar. On y boira des bières achetées dans le Kebab d'en face. Parfois, entre les tables passent des jeunes boulangers un peu particuliers. Leurs cookies ne sont pas au chocolat!
Un cinquantenaire américain bien ivre commence a râler dans un coin de la cour. Il est seul à une table et parle sans cohérence. Il se rapproche d'un jeune fille qui le repousse. Il n'apprécie pas et commence à se plaindre des allemands et de leur arrogance. " Vous n'avez pas changé depuis 33". Le fou! Il avait dit qu'il était vétéran de la guerre du golfe mais il n'a pas résisté beaucoup contre la dizaine "d'anti-fascistes". Il s'est retrouvé vite dehors, sur le trotoir, sans ses lunettes. Notres ancien soldat a tenté de les récupérer en revenant, son cuter à bout de bras. C'est là que j'ai décidé de rentrer! Sur le trotoir, pleins de couleurs, beaucoup de monde mais de l'ordre : un policier, une prostituée, un policier, une prostituée...
Le lendemain, je suis allé à checkpoint Charlie. J'ai longé la ligne qui symbolise le mur sur quelques centaines de mètres. Il était tombé celui-ci. Et Rostropovitch avait joué Bach ce jour là sur le mur parceque son violoncelle savait mieux exprimer ce que cet exilé ressentait.
Aujourd'hui, j'entends à la radio qu'un mur va probablement être construit aux U.S.A. pour se protéger des mexicains. Les extremistes italiens de la ligue du nord avaient un projet similaire pour se prémunir contre les invasions d'Europe de l'est. Un mur pour l'enclave espagnole au Maroc. Un mur en Israël aussi, pour d'autres raisons... Quelle chance, nous avons la mer, sinon, sûr qu'un certain petit français très ambitieux et trop populiste aurait eu l'idée géniale d'en construire un. Ou au moins d'en faire une promesse électorale. C'est quand même un niveau au dessus du Charter! A chacun son mur, quoi...
La mode est donc aux murs, aux frontières. Le rêveur se heurte au mur de la réalité dit-on. Mais que fais le rêveur quand la réalité, c' est le mur ?
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