Sur terre comme au ciel, récit d'un GR20

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Ah, je suis rassurée...
On aura donc la suite du récit !

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Faudra que tu expliques comment tu fais....

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Et bien, vous n'y allez pas avec le dos de la cuillère, mes cochons !
Bien sûr que j'ai aimé ce que je faisais, même après une longue journée à en baver dans la caillasse... c'est tout le paradoxe du trail : il vous rend la vie impossible et on en redemande... Il y a de tout, sur la piste : des moments de joie précieux, fugaces (patience, vous en aurez...), des révélations, parfois, et aussi beaucoup de petits désagréments que la fatigue vous rend moins facile à supporter que d'ordinaire.Bien sûr, une fois qu'on est rentré à la maison et qu'on y repense tranquillement au coin du feu, les moments difficiles nous apparaissent bien moins terribles qu'au moment de les vivre. Moi, j'ai repris mes notes avec candeur et j'ai refait mon voyage en pensée, bien décidé à vous le livrer tel quel.
Peut-être que mon écriture maladroite ne relate pas avec autant de clarté que je le voudrais tous les bénéfices du GR, cependant. Attendez, encore quelques étapes avant de vous décider !Je trouve géniale l'idée de royal evasion de poster ses photos du trail : je retrouve les lieux par lesquels je suis passé. En plus, ça cadre bien avec mon idée de départ : vous raconter mon histoire et qu'on puisse échanger, que chacun y aille de son anecdote...Je vous poste deux journées de marche d'un coup, bande de veinards, pour vous consoler un peu !Vendredi 28 juin, Prati-VizzavonaRéveil au-dessus des nuages au bivouac de Prati. Les cumulus viennent laper les limites de l’aire de campement comme le ressac d’une mer mystérieuse et donnent l’impression de se trouver sur une île. Le lever du soleil est d’une pureté qui laisse coi. Alors qu’il s’extirpe peu à peu de sa couche, les rochers alentours s’embrasent et irradient en réponse une douce lumière orangée. L’air se réchauffe comme à regret et l’astre divin, dans un dernier effort, s’élance dans le ciel sur son char de feu.Une fois prêts, nous repartons battre les chemins, déterminés à doubler une étape pour arriver à Vizzavona avec un jour d’avance. Sagement alignés, nous cheminons à flanc de montagne. Au loin, les nuages s’accrochent aux pics enneigés et s’effilochent comme de la ouate. Comme souvent en quittant les refuges, j’ouvre la marche, suivi de Camille et de Guillaume. Grisé par cette sensation de puissance et de liberté qui m’envahit le matin, j’avance sans même m’en rendre compte. Au bout de quelques kilomètres, nous laissons derrière nous les crêtes stériles pour redescendre dans la vallée. Là, à l’abri des courants violents qui soufflent en altitude, le printemps explose dans des senteurs de jardins de Provence et d’humus, tandis qu’un ruisseau invisible chante tranquillement dans les bosquets. Entouré par une nature restée sauvage, sans autre inquiétude que de boucler l’étape avant la nuit, chacun peut s’échapper dans ses pensées. Ici, le rêveur n’est pas un sous-doué végétant près de la fenêtre et à qui on jette des craies pour le ramener à la réalité. Dans ces contrées, avoir la tête dans les nuages est une seconde nature et l’on peut sans culpabilité donner carte blanche à une partie de son encéphale menacée d’atrophie par la vie trop sage dont on nous vante les mérites dès le collège. Ces journées rythmées par la marche, la contemplation et l’écriture sont placées sous le signe de la simplicité, de l’évidence. Richesse, honneurs et situation confortable ne constituent plus des ambitions valables. Pour se mettre au diapason de cette expérience, il faut s’accorder sur la partition d’Epicure et tirer sa satisfaction des « plaisirs simples et nécessaires » : manger, boire, dormir... Libéré du carcan social qui fustige la modestie de telles aspirations, l’homme accède enfin à un monde par-delà le monde. Elimé au papier de verre de l’effort, il n’a qu’une obligation : puiser en lui les ressources nécessaires à son déplacement.Le chemin poursuit sa trajectoire par monts et par vaux, les forêts alternant avec les arêtes rocheuses dans un cycle immuable. Malgré la fatigue et la pluie qui s’est remise à tomber, nous ne nous arrêtons pas à Capanelle et poursuivons comme prévu jusque Vizzavona. Un peu avant d’y arriver, nous dépassons un panneau marquant symboliquement la frontière entre les moitiés Sud et Nord du GR20. Le plus long est encore devant nous mais l’entrée symbolique dans la seconde partie de notre périple nous met un peu de baume au cœur. Encapuchonnés comme des moines mendiants, nous dégringolons jusqu’au gîte avec une motivation qui prend l’eau. Il devient urgent de marquer une courte pause dans notre odyssée pour lécher les blessures qu’elle nous a infligées et nous préparer à ce Nord qui ne se laissera pas marcher dessus aussi facilement.IV Solitudes fertiles

Samedi 29 juin, Vizzavona-Bergeries de PortetoVizzavona, petit village de fond de vallée encerclé par les sapins, donne l’impression d’avoir été déserté après une catastrophe. Un ancien hôtel particulier ouvert aux quatre vents, témoin de jours meilleurs, achève de tomber en ruine dans l’indifférence générale. Même les colonies de vacances n’ont pas eu le cœur d’investir les lieux. Devant un café miteux, quelques routiers corses aux visages burinés sont attablés en silence, comme s’ils attendaient que leur pinte de bière lance un sujet de conversation. Les bâtiments lépreux du bourg se serrent autour de la gare, miraculeusement rescapée de cette bérézina grâce à l’emplacement stratégique de ce hameau à mi-parcours du célèbre chemin. Certains randonneurs partis de Conca et croisés au gré des étapes en profitent pour décamper, laissant à d’autres le soin de finir le Trek, à court de temps ou de motivation.De notre côté, nous partons en stop jusqu’à Vivario, où nous attend un colis de ravitaillement. Rater les heures d’ouverture du bureau de poste signerait la fin de notre raid : notre billet retour étant déjà pris, impossible d’attendre le lundi suivant pour repartir. A dix euros l’assiette de ravioli dans les refuges, nos économies ne s’en relèveraient pas. Une fois la précieuse cargaison récupérée, notre trio fait face à un dilemme. Refroidis par la fraîcheur des nuits corses, Camille et moi insistons pour pousser jusqu’à Corte afin d’y dégotter un sac de couchage plus épais, comme nous l’a conseillé un randonneur. Cette digression n’a pas les faveurs de Guillaume, qui dort en sous-vêtements dans un duvet aussi chaud que le nôtre et considère d’un œil amusé nos caprices d’enfants gâtés. Il a toutes les caractéristiques de ces celtes qui peuplaient autrefois l’Armorique : tignasse blonde et regard océanique, il sait se montrer aussi têtu que dur à la tâche. Le genre de personnage qui inspira à Tolkien la robustesse des nains de son Seigneur des Anneaux. Premiers éclats de voix, premières engueulades sur le bord d’une départementale déserte flanquée de conifères dédaigneux. Malheureusement pour lui, Guillaume fait les frais d’une règle d’or : dans un groupe de trois, l’opinion minoritaire a toujours tort.
Un homme s’arrête pour nous prendre en stop. Les yeux écarquillés, je reconnais un des chauffeurs providentiels qui nous ont amené d’Ajaccio à Conca il y a quelques jours. La Corse est petite ! Alourdis de nos treize kilos de victuailles, nous atteignons donc Corte, ville de trek où les magasins de randonnées sont au coude à coude pour vendre leur matériel d’expédition. Déambulant devant les vitrines, je détaille, rêveur, des duvets aux prix prohibitifs, avant de trouver mon bonheur dans une échoppe bon marché dont le propriétaire bedonnant vend aussi des cannes à pêches et des souvenirs. Les affaires reprennent ! Avant de partir, je parviens à convaincre mes deux compagnons des vertus d’un vrai repas dans un restaurant du centre-ville. Mes arguments, portant à la fois sur la conservation de nos forces physiques et de notre santé mentale font mouche, et nous nous octroyons tous trois un déjeuner de rois. Repus et rassurés, nous repartons en train à Vizzavona, pour reprendre la piste où nous l’avions laissée.Hésitation sur le quai de la gare. Pas franchement enthousiastes à l’idée de passer une nouvelle nuit dans cette bourgade fantôme, nous envisageons de reprendre la route malgré le jour qui décline déjà. Espiègle, la carte nous aguiche avec la mention d’une bergerie à quelques kilomètres de là. En marchant bien, nous devrions pouvoir l’atteindre sans avoir à allumer nos frontales. Malgré ses indications parfois fantaisistes, nous décidons de faire confiance à notre topo IGN et repartons dans la forêt. Sur le sentier que nul n’arpente à cette heure, je retrouve avec une joie sourde cette « solitude douce, fertile » célébrée par Tesson. Malgré des toponymes prometteurs – comme ce Cirque de la Solitude dont on parle tant -, il est rare de marcher seul sur le GR durant la belle saison. Le chemin charrie des flots de randonneurs qui s’entassent dans les refuges le soir venu. Loin des veillées passées entre voyageurs à écouter un vieil ermite râblé évoquer ses souvenirs, ces chalets de parc d’attraction n’ont rien de l’image romantique que je m’en étais faite. Gardiens patibulaires, nourriture hors de prix et brouhaha permanent me font parfois regretter de ne pas avoir choisi un itinéraire plus secret. Il était temps de prendre mes distances avec ces gîtes officiels pour ne pas céder à l’aigreur des espoirs déçus, la pire des plaies du voyageur.Entre chien et loup, nous nous engageons dans un ravin creusé par un puissant torrent. Nous grimpons le long du sentier boisé qui longe l’eau vive, les oreilles bourdonnant de cette musique des premiers temps. Parfois, je crois entendre une cloche tintinnabuler dans le lointain, adoucie par l’écho de la forêt. Soudain, dans une trouée de feuillage, la fumée rectiligne d’une cheminée apparait, comme la prière d’une âme vagabonde s’élevant vers le ciel. Aimantés par ce signe, nous cravachons en dérapant sur des racines traitresses qui jaillissent du sol comme autant de mains décharnées dans un film d’épouvante. Au sommet du tertre, nous tombons face à face avec un âne aux pattes entravées dont la cloche carillonne joyeusement quand il hoche la tête pour nous saluer. Son maître, un homme trapu et jovial, apparaît presqu’aussitôt et s’avance vers nous, un chien de berger a sa suite. Cet exilé volontaire m’explique sobrement venir ici de temps à autre, avec son chien et son âne, pour goûter un peu à la montagne et à la solitude. Parce qu’il doit déceler en nous les mêmes aspirations, il nous accueille à bras ouverts et nous propose immédiatement de planter la tente dans le pré adjacent.Quelques cabanes en ruines posées sur un pâturage secret, un muret qui s’écroule doucement et une petite maison de pierres ronde : voilà ce que notre carte désigne fièrement comme les Bergeries de Porteto. La dernière brebis à avoir connu les lieux n’est probablement plus de ce monde depuis longtemps mais la perspective d’un bivouac au calme me console vite de ne pas pouvoir ajouter de fromage à notre menu. L’obscurité tombe comme un drap sur la vallée, tandis que les pentes enneigées du Monte d’Oro s’emmitouflent dans les brumes. Alors que nous prenons notre repas dans l’herbe, je médite tranquillement, tourné vers la cabane de notre hôte. Sur sa porte entrebâillée, les lueurs vacillantes d’un feu dansent tranquillement, phare rassurant dans la nuit. J’aime à imaginer cet anachorète d’altitude assis près du foyer, son chien à ses pieds, perdu dans la lecture d’un livre à la couverture élimée. J’envie un peu ces hommes qui fuient les villes et qui trouvent leur bonheur dans une vie qui « n’est faite que de verbes d’action », comme disait Tesson. Lassé par une société où la quête de soi est un argument avancé avec beaucoup de sérieux par des publicitaires pour vendre des voitures, le wanderer avide d’essentiel attrape son couteau et ses carnets et s’en va quérir dans la verte ce que la compagnie des hommes ne pouvaient lui apporter. A l’image de Démocrite, de Tesson ou du corse serein qui règne sur cette vallée, je pressens vaguement qu’un jour il me faudra moi aussi tirer quelques mois de cabane au milieu des forêts. Sous ses poutres mal équarries, je disposerai une hache pour fendre le bois, un poêle pour l’y jeter, une brassée de saines lectures et une caisse du meilleur single malt que je pourrais trouver. Entre cet intérieur et le paysage qui s’offrira à ma fenêtre, ce sera bien le diable si je ne deviens pas tout à fait cinglé ou écrivain. Les deux, avec de la chance.
Ragaillardi à l’idée que la figure de l’ermite ait survécu au XXIème siècle, je rejoins mes deux comparses déjà blottis dans leurs sacs de couchage et me laisse bercer par la rumeur diffuse du torrent en contrebas. En fermant les yeux, j’ai l’impression d’entendre mon sang sourdre dans mes artères.

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Ah joli... t'as vraiment de l'humour, toi...quand tu ne mords pas