Il était là, le dernier des derniers. Depuis longtemps, sans doute. Depuis que je le connaissais, il avait ses réguliers; il y avait José, Michel, Patrick et quelques autres gardiens d'immeuble. Il y avait même une lycéenne du lycée catholique du coin qui lui rendait visite, de temps en temps.
C'était un être vivant. Il avait son carrelage orangeâtre, ses étalages vieillots peints en rouge et jaune et surtout son comptoir en laiton, sans fioriture. Deux ou trois chaises en plastique traînaillaient à droite à gauche, nonchalamment posées là, histoire de. Personne ne s'y asseyait jamais, pour quoi faire ?
Et évidemment, le patron. Jamais je n'ai su son nom; tout le monde l'appelait "patron". Il aimait à frimer un peu, raconter des histoires farfelues sur des stars en limousines qui auraient voulu réserver son établissement. Et lui les aurait renvoyées, ces "pétasses".
On s'y rendait pour commander une mousse, une noisette ou un petit noir, cacahuètes et mauvais vin. On s'y rendait pour y refaire le monde avec les autres.
C'était le dernier zinc du quartier. Il était vieillot, un peu sale, honteusement bon marché et fréquenté par ses piliers de bar quotidiens. Et c'était pour ça qu'il était magnifique. Il était le dernier témoin d'une vie autre qu'en Prada. Seul au milieu d'une rue commerçante, il résistait aux sirènes du panini à emporter et du cuba libre, vivotant de mois en mois, d'année en année. Jusqu'à la fin. L'espace d'une nuit, il a disparu, déjà oublié, racheté par du prêt-à-porter dont il y a déjà tant. Il a disparu comme il a vécu : silencieusement.
Maintenant, José, Michel et Patrick pourront s'habiller chez The Kooples.
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Qui veut chasser une migraine n'a qu'à boire toujours du bon
