Discussions Matlo took part in

Hello

I’m planning a little family road trip with a teen to the Benelux region during the third week of August, including a stop in Amsterdam—arriving from the south and leaving to the north. Driving into Amsterdam is fine, but parking in the city itself doesn’t seem like a great idea, so I’m looking for EITHER accommodation in a nice suburb of Amsterdam where I can park easily without it costing an arm and a leg, but still on the metro line, OR somewhere in a small town nearby that’s easily accessible by train from Amsterdam—max 30 minutes away. I’m planning to spend a maximum of 2 days and 3 nights there. I’m aiming for between 100 € and 150 € per night, with or without breakfast. Any suggestions? I’m all ears! Thanks.

Mat

Hello

Je reviens tout juste du Sri Lanka où nous avons passé 5 semaines avec notre petit garçon de 7 ans. Voici un petit retour à toute fin pratique sur quelques guest houses...

Negombo: Ice bear Bâtiments charmants et bien tenus, mais chambres un peu surévaluées: trop cher pour ce que c'est. Prix du restaurant excessifs, mieux vaut sortir... Wifi accessible à la terrasse du bâtiment principal.

Kandy: St Bridget Guest house familialle en dehors de Kandy, mais facilement accessible en tuktuk, le gérant est venu nous chercher en voiture à la gare. Environnement agréable et verdoyant, chambres petites mais nickel. Repas maison très bien. Pas d'internet.

Kandy: Planter's hotel Beau bâtiment colonial excentré de l'autre coté du lac. Les salons de la réception et du premier étage sont très bien arrangés, mais par contre les chambres c'est une autre histoire. Celles qui possèdent un balcon sont peut-être mieux, mais celle que nous avons eue, à l'arrière du bâtiment, c'était un peu du foutage de gueule eu égard au prix. Ok le lit est grand et la chambre est de bonne dimension, il n'empêche que la fenêtre cassée qu'on ne peut pas ouvrir fait mauvaise impression, mais surtout les draps qui sentent le moisi, ou l'humidité, ça va pas du tout. Sans compter le surbooking imprévu durant la Perahera... Pour 50$ + 10%, on peut quand même s'attendre à un minimum d'entretien et de management. Petit déj ok sans plus. Le wifi rame un peu.

Sigiriya: Flower's inn Endroit sympathique, chambre pas chère, mais mal aérée et mal entretenue. La clim est toute neuve, par contre, mieux vaut éviter de l'utiliser, sous peine de se retrouver inondé! Rice and curry super, petit déj ok. Pas de wifi, mais juste en face café internet avec wifi.

Polonnaruwa: The village Grande chambre, rangements, clim et ventilo, piscine, lobby/patio sympathique: un bon rapport qualité prix! En revanche, les repas ça casse pas des briques, buffet de base, petit déj pas testé. Là où il faut se méfier, c'est si un groupe d'hollandais investit les lieux: ça veut dire entre 1h et 1h30 pour être servi, même pour une pauvre assiette de frites (pour le fiston) et après les remontrances de circonstances. Wifi dans le lobby.

Tangalle: Ganesh Garden Pas facile d'accès, mais endroit très paisible et sympathique, sur la plage. Chambres très simples pas trop chères pour le coin, avec balcon au-dessus de la réception ou cabanes en bois dans le grand jardin de palmiers, déjà plus onéreuses. Petit déj ok sans plus, repas ok. Dans les chambres, réception du wifi parfaite.

Tissamaharama: Pala's hotel Le très sympathique Pala gère de près sa guesthouse, parfaitement tenue et bon marché. Chambre sans luxe, mais fonctionnelle. Repas ok, petit déj "western" standard, sans plus. Wifi.

Haputale: Srilakview Holiday Inn Chambre très bien, bonne litterie, eau chaude. Par contre prévoir les boules Quiès, car le muezzin de la mosquée d'à côté est matinal, comme il se doit. Repas vraiment pas bien, petit déj sri lankais faible, service lentissime: mieux vaut se restaurer ailleurs, dans tous les cas. Wifi ok, parfois cantonné au restaurant.

Ella: Sita's heaven On a vraiment été gâtés. Conduits par un chauffeur de la guesthouse entre Kandy et Polhena et toutes les chambres étant occupées, on nous a mis au dernier étage, la plus belle vue et la plus grande chambre. En pratique on avait l'étage entier pour nous! Rice and curry particulièrement goûtu, lime juice comme il faut. Un peu de bonheur après une longue route. Wifi nickel.

Polhena: Polhena Reef Garden L'ensemble du bâtiment est un peu défraîchi, mais les chambres sont très bien, avec A/C et ventilo, tv, rangements, et la piscine parfaitement entretenue. Certes celà se paye, mais les choses étant ce qu'elles sont, et vus les prix qui se pratiquent, ça se vaut à peu près, la plage est à 50m. Qu'espérer de plus? Peut être revoir le ptit déj western, qui est vraiment cher pour ce que c'est... Resto pas testé, pas de wifi.

Globalement, il y a souvent un manque d'entretien, et pour la gamme moyenne un problème de standing je trouve. Visiblement, les prix s'envolent depuis deux ans, et j'avoue que dépenser un peu plus sans que ça vaille réellement le coup, c'est un peu décourageant. Difficile de pas comparer avec le sud de l'Inde, proximité oblige... Dans ce cas précis, le rapport qualité/prix est la plupart du temps bien meilleur en Inde. L'autre truc un peu énervant, c'est cette histoire de petit déj. Le petit déj de base c'est quasi automatiquement l'option "western", la plupart du temps cher et la plupart du temps pas bien. Ils savent pas faire... Sachant que par ailleurs, j'imagine assez volontiers que pas tant de toubabs ont envie de se fader des omelettes, voire du bacon et des saucisses tous les matins, qui plus est facturés une fortune! Pour ma part je ne mange pas de pain de mie en temps normal et là c'était un peu l'overdose. Enfin, c'est pas bien grave, mais là encore, la comparaison avec l'Inde fait loi.

En marge de l'hébergement proprement dit, quelques compléments intéressants.

Kandy: si vous êtes de l'autre côté du lac, la petite piscine de l'hôtel Devon est accessible pour 200 LRs/adulte et 100LRs/enfant.

Hikkaduwa: la piscine de l'hôtel Chaaya est superbe, quasiment au bord de la mer, avec tout ce qu'il faut de palmiers, de transats et d'horizon, par contre c'est du luxe: 1000 LRs l'accès pour les adultes, 500 LRs pour les enfants à partir de 6 ans.

Hikkaduwa: le Top Secret est un endroit sympa où lézarder, que ce soit sur les chaises longues de la plage où dans le coin coussins et tables basses. Bouffe pas mal et wifi stable.

Polhena: après la plage, en continuant jusqu'au virage, 100m plus loin, on a trouvé un petit restaurant simple et chic à la fois, le Reef Edge. C'est principalement poissons et fruits de mer, mais pas que... La bouffe est bien, et le décor est vraiment sympa, quatre niveaux différents sur un espace relativement limité, ouvert sur la mer.

Voilà. Infos complémentaires on request. Bon(s) voyage(s).

Mat

Tout de suite ça m'a fait envie. - Tu veux aller en Norvège? - Euh, oui c'est pour quoi? - Filmer des concerts pendant un festival sur une petite île de pêcheurs... - !!!

Me revoilà parti donc, un peu à tâtons, parce que filmer des concerts tout seul, faut voir... Mais la petite île perdue quelque part dans le grand Nord, ça doit valoir le coup, surtout que les paysages un peu dramatiques, ça m'a toujours intéressé.

Je partirais avec un journaliste et un ingénieur du son, pour une prod fauchée mais glorieuse.

Il faut monter jusqu'à Bodø, bourgade continentale, quasi déserte à cette époque, puis prendre un bateau pendant quatre heures avant d'arriver à l'archipel de Træna, en pleine nuit. Pas grave, il fait encore jour à cette heure là! En fait de nuit, durant cette période, le soleil disparaît derrière l'horizon puis réapparaît une heure après, et c'est tout. On dormirait dans des baraquements pour pêcheurs Polonais, venus de loin gagner leur vie quelques mois pour faire vivre la famille une année.

Très étonnant cette histoire de "soleil de minuit", ça nous a donné une espèce d'énergie étrange, comme si la fatigue accumulée tardait à nous abattre complètement, voire attendait qu'on ait pris l'avion du retour pour nous achever. Le vrai début de ces quelques jours fut le passage par un "Sauna Boat", un vieux bateau de pêcheur aménagé par un amoureux des plaisirs de l'eau chaude. Et il s'est fait vraiment plaisir: sur le pont supérieur un "hot tub", la spécialité locale, sorte de baignoire en bois chauffée au feu de bois, au niveau du pont inférieur un sauna avec vue sur la mer, au feu de bois aussi, et un hammam dans la cale! Je dois dire que je me suis senti particulièrement à l'aise sur ce fameux bateau, et pour faire connaissance avec les quelques autres photographes ou journalistes étrangers invités comme nous, venus pour la plupart d'Allemagne, c'était assez marrant: tous à moitié ou intégralement à poil! Vint le moment où la tradition recommande de sauter dans l'eau froide de l'océan. Mes camarades s'étant joyeusement élancés, je suis passé par dessus le bastingage et au-delà de mes appréhensions... Et en remontant par l'échelle du bateau et en regardant autour de moi, j'ai pensé que la véritable inspiration de ce rituel gaillard c'était la possibilité immédiate et radicale de rentrer dans l'intimité du paysage, de véritablement s'inclure dans la nature environnante. Comme si mes yeux pouvaient maintenant percevoir l'intensité réelle des alentours, saisir les arrières-plans perdus dans les brumes lointaines, et au-delà la silhouette des glaciers du continent.

L'île principale, celle de Husoy, rassemble la plupart des habitants de l'archipel, soit environ 450 âmes. C'est la pêcherie locale qui assure la prospérité de Traena, et peut-être aussi un deal avec l'OTAN, qui a installé une de ses bases de surveillance radio sur un des îlots. Pas d'hôtel, un seul bar restaurant, un petit supermarché, une église, une chapelle, la mairie, l'école, et c'est presque tout. Sauf pendant ces 3-4 jours de juillet, où un peu plus de deux mille visiteurs débarquent sur l'île pour assister au festival de musique le plus septentrional d'Europe (du monde?). Le dernier jour du festival, tout le monde se rend sur l'île voisine de Sanna, à un quart d'heure de bateau de Husoy, pour assister à un concert climax dans une véritable caverne à l'acoustique naturelle bien particulière. Cette année, c'est Jenny Hval, sensible et puissante voix norvégienne qui a eu l'honneur de s'y produire.

Venir à Træna se mérite. Les 2000 tickets sont vendus en quelques jours au printemps alors même que la programmation n'est pas encore rendue publique. Puis il faut organiser le voyage dans le grand Nord, s'y rendre, et même en repartir, ce qui n'est pas si simple, quand le nombre de bateaux assurant la liaison avec le continent est limité. On vient camper, boire des coups et écouter la programmation principalement scandinave, plus la tête d'affiche de l'année. Pour l'édition 2011, c'était Manu Chao, sorte d'OVNI dans le décor! Cela dit, les choix des organisateurs, éclectiques, on contenté les fans de pop norvégienne comme les fans de folk islandaise, ou juste les amateurs de bon son d'où qu'il vienne... Des jeunes rappeurs, des métalleuses, un toaster latino qui fait bouger les foules... Autour de la scène découverte et de deux scènes sous tente, la nature tout autour semblait nous accueillir avec bienveillance, avec au loin l'espèce d'île en pain de sucre symbole de Træna, visiblement assez originale même pour les Norvégiens. Végétation rase et moussue. Quelques arbres. Et le vent. Il faut de la force de caractère pour vivre ici. Deux mois sans lune, deux ou trois mois sans soleil, sans parler du climat... légèrement frisquet!

Est-ce que ceci explique cela? En tout cas, les autochtones enchaînent pas mal la bibine. Pas vraiment d'alcools forts, vendus uniquement en liquor shops contrôlés par l'état. Heureusement? Selon les intéressés eux-même, les Norvégiens n'ont pas vraiment le sens de la mesure quand il s'agit de boisson... En tout cas, il règne pendant le festival une sorte d'ambiance bonne enfant, où on se parle facilement, échange quelques sourires entendus d'îliens privilégiés. Je n'ai pas vu les glauqueries, la défonce ou l'alcool triste qu'on voit souvent en pareils cas. Nous avons été nous-mêmes d'une retenue relative... Il faut dire que tout coûte très cher, la couronne norvégienne se portant pour le mieux, face à notre euro un peu mal en point. Il faut aussi s'imaginer que fatalement, beaucoup d'aliments sont importés et donc hors de prix. Par contre, tout ce qui vient de la mer est là, autour de nous: crevettes, saumons, cabillauds etc. Et les baleines. Je m'étais juré de ne pas en manger, histoire de ne pas donner dans l'exotisme de pacotille, mais entre la bouffe de festival, style saucisses Ikea et steaks à la traçabilité qu'on imagine improbable, je me suis laissé tenter par quelque chose de plus local, qui ressemble finalement plus au boeuf qu'au thon. Le fait est qu'il n'y a pas de question à ce propos. La consommation de baleine est une donnée culturelle pour tous les gens avec qui nous avons abordé le sujet. Les Norvégiens mangent un type bien particulier de baleine visiblement, dont l'espèce n'est pas menacée. Les écologistes eux-même sont concernés par quelque chose de plus préoccupant pour l'homme et les écosystèmes marins: le pétrole. Ça c'est le vrai cas de conscience des Norvégiens, passionnés par la nature et les grands espaces sauvages, la pêche, la chasse et d'une manière générale tout ce qui se passe au grand air. La prospérité du pays étant en grande partie assurée par l'exploitation des gisements gaziers et pétroliers sous-marins, l'argent du pétrole imprègne la société toute entière. Ce qui fait du pays l'un des plus riches du monde, des plus développés socialement et économiquement avec un "indice de développement humain" maximum. Mais pour une partie de la population, et un certain nombre d'artistes, c'est un grand débat éthique. Faut-il, doit-on, bénéficier des subsides de l'état, dont la provenance des fonds ne fait aucun doute, alors qu'on peut défendre par ailleurs des idées qui recommanderaient de ne pas cautionner cette manne prospère mais... très polluante. On en est tous un peu là, mais pour les Norvégiens, c'est comme s'il n'y avait que la mer et le pétrole, l'un et l'autre devant être le plus étanche possible l'un à l'autre.

Quoi qu'il en soit, Træna, ce petit archipel discret, moins couru que les Lofoten, mérite d'être vu, et le festival d'être vécu. Par contre, l'intégrité des organisateurs est telle que la prochaine édition sera la dernière. Certitude d'avoir créé un événement unique en son genre, volonté de ne pas voir le festival partir à la dérive, avec de plus en plus de camps de jeunes bourrachos parasitant les abords du festival, la dixième édition, celle de 2012, verra le festival se mettre en veille, pour une durée indéterminée...

Le site officiel du festival Article d'Emmanuel Tellier pour Télérama Un article plus ancien paru dans les Inrockuptibles

Ça faisait des années que j'en rêvais, comme d'un lointain inaccessible, et le temps passant, et d'autres voyages se présentant, le lointain restait un fantasme de "plus tard".

Et je suis parti au Japon, enfin. J'ai organisé tout ce que je pouvais, j'ai projeté des possibles, essayé de donner un sens, une direction, un axe à mon itinérance. Je partirais deux semaines, avec un stop à Hong Kong au retour pour continuer une vieille histoire.

Je voulais aussi mettre en pratique l'hypothèse que pour tenter de comprendre un pays, il faudrait peut-être l'entreprendre par sa périphérie plutôt que par son centre. Même une île a des frontières, des horizons, des proximités. Là j'aimais l'idée de faire de Tokyo un point de mire, et commencer ma semi-errance plus au sud, sur l'île de Kyushu, par la ville de Fukuoka, dont je ne connaissais pas même l'existence quelques mois auparavant.

Mon parcours serait une idée vague de bains chauds, de plaisirs de bouche et de photographie circonstancielle. Bains chauds parce que l'île est volcanique, trouée de sources d'eaux chaudes auxquelles on prête selon leur composition toutes sortes de vertus, et dont la pratique du bain est une onction toute locale pour apprécier le goût de la vie. Les "onsen", ces bains d'eau chaude naturels, sont intérieurs ou extérieurs et leur situation même invite parfois à une réflexion paisible sur le paysage. Ça me plaisait bien. "Manger" serait un thème de voyage en soi pour parcourir le monde, mais sur ce chapitre, est-il bien nécessaire de décrire à quel point le Japon mérite un voyage à lui seul?

Dans l'avion, entre les films et les plateaux repas, je me demandais à quoi ça ressemblerait, ce pays, et surtout à quoi ça ressemblerait d'y passer ce peu de temps devant moi, une si bien nommée parenthèse au milieu de tout ce qui remplit la vie. Je me demandais aussi d'où venait cette nécessité d"y aller". En emmenant un appareil photo, cette question devenait absolument incontournable. Qu'est-ce qui mérite tant qu'on impressionne de la pellicule, qu'on remplisse des cartes mémoire et qu'on empile des gigaoctets de pixels? Pour montrer quoi? Pour dire quoi? C'est là que ça devient bien. Plus on y pense en fait, plus ça permet d'évacuer toute notion utilitariste de l'existence: le temps qu'on s'accorde est finalement juste un peu de volonté, d'envie face à la Nécessité, c'est un luxe qui vaudrait peut-être même que la vie soit vécue, presque une condition humaine. Là, dans cet avion, je veux oublier que notre mémoire est saturée des images commentées des médias, je veux penser que mes photographies vont raconter des instants sans importance, sans enjeu, mais qui me permettront de construire ma propre mémoire du monde, une mémoire que je veux aussi partager un peu avec vous.

La notion même de voyage deviendrait elle aussi trop identifiable, trop séduisante, alors que je me sens comme un promeneur, qui marche et qui regarde.

En arrivant à Fukuoka, j'ai eu une sensation étrange. Tout ou presque me paraissait familier. J'essaie de me représenter la chose. On est dans la deuxième ou troisième économie du monde, dans un pays reconstruit et paterné par les États-Unis. Même si le pays traverse une crise existentielle amorcée depuis longtemps, le dévotion au travail reste la valeur clé de la société japonaise. Disciplinés, les japonais ont un sens aigu de la courtoisie et de la bienséance. Constats de base, clichés authentiques... Je marche donc dans des rues bordées d'immeubles modernes de taille respectable, sur des trottoirs parfaitement propres et entretenus. Le ronron de la circulation et la sobriété sonore de la foule clairsemée sont ponctués par les rengaines doucereuses et automatiques des passages piétons. Pas d'éclat de voix, pas de klaxon, pas de mob qui pétarade, mais une chansonnette à chaque feu rouge ou une voix prévenante et mécanique à l'embouchure d'un escalator. Tout semble paisible sous le soleil filtré du mois de mai. Un temple shinto, un parc, l'urbanisme rationnel invitent à se conformer à ce ralenti envoûtant. Ça s'agite à la tombée de la nuit. Les bars de nuit et autres simili bordels ouvrent leurs portes, les cuisines de rue s'animent, et les salarymen terminent leur journée de travail en éclusant quelques sakés et autres shochu (eau-de-vie). Je socialise moi aussi avec des employés de Fujifilm autour de quelques brochettes et le shochu aidant, je rentre fin saoûl à la guest house.

Le lendemain débute ma lente remontée vers Tokyo, via Beppu, station thermale de la côte est, puis bateau pour l'île de Shikoku, à travers les villes de Matsuyama et Takamatsu, et enfin Kyoto et Tokyo. Mon obsession du bain chaud se terminerait donc par un bain de foule, à Shinjuku ou Shibuya, deux "hotspots" tokyoïtes. J'ai choisi le trajet plutôt que le séjour, avancer plutôt que rayonner. C'est un petit regret, provisoire, que de n'avoir pas pu explorer les campagnes, mais la géographie accidentée du Japon demande du temps si l'on veut quitter la ville.

Marchant et regardant partout, je cherche inconsciemment ce qui mérite de s'attarder, en me demandant ce qui m'intéresse, au fond. Puis les jours se succédant, je me demande ce qui est vraiment récurrent, ce qui peut s'observer dans ses variantes, dans ses spécificités. Difficile de lutter contre ses penchants naturels... J'ai besoin d'analyser, de juger, de classer, de mettre en perspective, pour avoir l'impression de comprendre quelque chose. Heureusement, la photographie requiert des décisions instinctives, immédiates: concentrer toutes ces intuitions intellectuelles dans le moment T du clic-clac de l'obturateur. J'adore. La photographie est exactement là: à la fois en-deça, et au-delà de ce qu'on voit.

Je vous épargnerai la poésie ordinaire du voyage, avec ses petits bonheurs et ses langueurs monotones. Quelques petites choses cela dit...

Un truc qui m'a intrigué dès le premier jour, ce sont les "pachinko" et les salles de jeu. Les pachinko sont des machines à sous déguisées, dont le business est tenu essentiellement par les yakusas (comme un certain nombre de business d'ailleurs). On introduit des billes dans une machine, et par un tour de passe-passe mécanique on en récupère ou pas. Je suis pas très doué dans ce domaine, donc je ne comprend absolument rien au fonctionnement de ce truc. Bref, à un moment on peut se retrouver avec un panier rempli de billes et échanger ses billes contre des lots. Les jeux d'argent étant interdits, les joueurs se rendent dans une boutique à proximité où on échange ces lots contre de l'argent. Ça par contre, c'est légal, pas bête non? Les salles de jeu en général peuvent avoir des pachinko, ou pas, mais il y a des jeux de tout et n'importe quoi. Des pinces avec des lots pour les écolières (des peluches et du pop corn par exemple) au rez-de-chausée, et dans les étages des jeux moins innocents avec nymphettes de manga en fond d'écran. Des jeux style tiercé, des shootings d'aliens avec des flingues en plastique, des jeux pour faire de la guitare, pour faire du tambour, des jeux qui se jouent avec des cartes de super-héros... C'est à la fois fascinant et parfaitement incompréhensible pour moi. Le son hallucinatoire, envahissant et ahurissant qui caractérise ce genre d'endroit achève le tableau. La salle de jeu est une véritable institution: j'ai vu une maman venir jouer avec son petit garçon, un papa avec son bébé, mais aussi un petit couple d'adolescents. C'est le défouloir quoi... Le Japon, patrie du jeu électronique, ce n'est pas la facette la moins évidente ce ce pays hi-tech.

La cohabitation entre les game centers complètement électrisants et abrutissants d'un côté, et la quiétude zen de la culture du bain ou du jardin de l'autre, ça m'a bien bluffé. Le bain chaud, c'est une quête sans fin. Du trou d'eau chaude quelque part dans la nature au bain public, le bain privatif ou le bain collectif sur le toit des hôtels, je ne m'attendais pas à cette attention particulière pour les délices aqueux. Hommes et femmes séparés, tout nu, on se lave et se relave, dans le bain chaud, sous la douche, re-dans le bain, en extérieur, en intérieur, si possible dans la nature... La boue chaude (à Beppu!), ça c'est très bon aussi, ça enveloppe le corps, pendant que les vapeurs de soufre font un peu planer. Certains dingues du onsen (le bain chaud) font des cartes des meilleurs coins sur Google, mais après y avoir goûté, je les comprend d'autant plus. En essayant de trouver quelque chose d'équivalent en France, je sens bien ce décalage culturel dans notre beau pays. Les villes thermales sont dans l'ensemble plutôt tristouilles, le thermalisme et les soin du corps étant généralement associés à la maladie. Du coup, le bain est forcément thérapeutique et se doit d'être administré sous forme de cure... Dommage! Pourquoi ne pas voir dans le bain une relation plus organique entre le corps et les éléments, sans avoir besoin d'y associer une justification médicale? D'autant que si on associe le bain chaud et les subtiles variations d'un paysage champêtre qui nous fait face, c'est un peu l'extase, un petit vagabondage express pour le cerveau... Dissoudre ses préoccupations impératives dans l'élément originel, tout simplement. Ça finit par me manquer, je dois dire... Quant aux jardins, je suis pas expert, mais j'ai eu une espèce de prise de conscience, de se dire que n'importe quel paysagiste sérieux se devait de faire un tour au Japon au moins une fois dans sa vie. J'y vois à l'œuvre la précision et la délicatesse japonaise, jusque dans les détails les plus modestes, une petite haie en bambou tressé, trois fois rien... Et une attention particulière pour le point de vue évidemment: une petite volée de marche pour atteindre un promontoire et tout est là, dans une reconstitution fantasmée du paysage, pour l'oeil.

Hors du jardin et du bain, j'ai beaucoup marché dans les villes. On est très loin du tumulte des voisins asiatiques ici. Je dois dire que c'est quand même très relaxant, bien qu'un peu étrange parfois. Au fur et à mesure du voyage, j'ai développé mon "survival kit" japonais. Contrairement à ce qu'on entend souvent, voyager au Japon n'est pas si onéreux, en tout cas pas plus qu'en France, voire souvent moins selon les endroits. Si on parle de l'hébergement, la différence majeure est la propreté irréprochable d'une chambre ou d'une salle de bain. Dans mon modus operandi logistique figuraient entre autre les repérages des points de départ et d'arrivée, gares, ports, arrêts de bus, mais aussi les points d'approvisionnement. J'ai un peu traîné dans les "shopping malls", les gros supermarchés, qui sont aussi un poste d'observation intéressant, pour voir les gens, pour voir ce qu'on y vend. J'y ai notamment découvert qu'une heure avant la fermeture, quotidiennement, les prix des plats préparés sont baissés de 20% à 50%, de quoi me faire quelques extras. Et un certain nombre de gens viennent à cette heure là en connaissance de cause, régulièrement j'imagine. Plus le shopping mall est grand, plus intéressante sera la variété des plats, toujours frais du jour. Le shopping mall a une autre caractéristique intéressante: il a souvent plusieurs étages, avec parfois un parking tout en haut, qui permet de voir la ville en perspective, selon des axes inhabituels.

En progressant vers Tokyo, je devais peu à peu abandonner mes impressions provinciales du Japon, jusqu'à cette capitale de la conurbation, la Mégapole. Tokyo nécessite évidemment bien plus que les quelques jours que j'ai pu y passer, mais c'était une vraie première fois. Après des heures de trek urbain, un petit tour en vélo dans un quartier excentré et un shopping carabiné (y a de la tentation!), mon dernier soir à Tokyo se ferait autour d'une petite cantine mobile, équipée d'un petit bar. La cuisinière envoie des SMS à quelques contacts et donne rendez-vous à un coin de rue discret pour ne pas attirer l'attention. Elle nous propose 2-3 plats, sort un petit cubi et c'est parti! Les amis du quartier passent manger un morceau, boire un coup. C'est doux, c'est simple, c'est fraternel.

Le lendemain, je prends l'avion pour Hong Kong, après une douche dans une salle de bain de l'aéroport (un très bon concept!). Je pense avoir choisi le bon côté de l'avion, mais on ne sait jamais... Puis tout à coup, je le vois enfin: Fuji San. Ce bon vieux Fuji-Yama que les brumes entre Kyoto et Tokyo m'avaient caché en train. Pincement au coeur. Je veux revenir, un jour.

En attendant, mon voyage se poursuit vers Hong Kong où je reviens encore, et où revenir m'est toujours apparu comme une nécessité. Je regarde mes deux appareils photo, un petit (mais costaud!) numérique Panasonic, et un bon vieux Contax G2 (argentique) et je repense à une de ces prises de conscience qui surgit parfois au détour de rien. Les technologies industrielles et l'ingénierie japonaise sont prééminentes, en particulier dans le métier qui me fait vivre, mais aussi au-delà bien sûr. Devant les États-Unis, devant l'Allemagne, devant la France... Ces machines qui créent les images qui impriment notre cerveau sont toutes conçues ici, chez Sony, chez Canon, chez Nikon, chez Panasonic, chez JVC, chez Olympus, chez Fuji, chez Casio, chez Epson, chez Pentax et d'autres et d'autres..

Mat

Hello

Je projette un trip au Kerala avec ma chérie et notre petit de 6 ans, entre février et mars 2011. L'idée est d'arriver à Trivandrum et de remonter jusqu'à Bangalore pour repartir.

Je planifie ceci, mais je suis preneur de toute suggestion pour les à-côtés originaux :

Trivandrum 3j Kollam 3 Allepey 3j Kochi 3j Guruvayur, 2j Mettupalayam 1j Ooty 1j Bandipur 1j Mysore 3j Bangalore 3j

Ce serait mon quatrième voyage en Inde et une première pour ma petite famille. J'aimerais bien trouver une plage sympa et pas trop fréquentée au sud de Kollam (en train depuis Trivandrum), pour glander quelques jours, puis monter en bateau à Allepey. Rayonner un peu depuis Allepey, puis bateau à nouveau pour se poser quelques jours à Kochi. Après, je louerais bien une voiture avec chauffeur pour une grosse semaine: Guruvayur pour les pèlerins et les éléphants, puis ensuite viser le petit train pour Ooty, puis les parcs naturels, Mysore avant d'atteindre Bangalore.

J'ai plusieurs questions quant à ce trajet. - Je cherche donc un hôtel/lodge sur une plage au sud de Kollam. - J'ai utilisé les services de Mokcha Tours lors de mon dernier voyage, mais leur site ressemble maintenant vraiment à une agence de voyage (pas de mention de loc de voiture), donc je suis preneur de contact ou d'agence sérieuse pour voiture + driver. La dernière fois, on était en Ambassador et c'était très bien, après, si je peux attacher mon petit c'est quand même mieux! - Jusqu'à Kochi, je connais un peu, mais plus au nord, c'est terra incognita pour moi, donc vos suggestions sont les bienvenues, surtout en ce qui concerne les parcs. - Je cherche aussi des endroits/événements/curiosités qui pourraient plaire à notre fiston (style maison dans un arbre etc).

Question budget, je cherche avant tout le bon rapport qualité/prix, pas forcément le truc le moins cher. Je peux mettre un peu plus si ça vaut le coup (style piscine ou cadre agréable). Mais on peut aussi tout à fait s'accommoder de quelque chose de plus spartiate, le cas échéant.

Merci d'avance pour vos réponses

Mat

Hello

Ça y est, je me suis décidé à faire un tour au Japon, bientôt. A priori, ce serait en solo et en gros entre le 18 mai et le 2 juin.

Après avoir repéré le billet d'avion qui va bien, j'envisagerais d'atterrir à Tokyo et de repartir par Fukuoka (ou vice-versa), sachant que j'envisage un stopover à Hong Kong avant de repartir au pays du camembert (HK je suis en territoire connu, donc pas obligatoire, mais j'ai un petit faible, même pour quelques jours, j'aimerais y être entre le 2 et le 5 ou 6).

J'ai bien conscience des limites d'un voyage de deux semaines dans un tel pays, mais le choix des villes de départ et d'arrivée va un peu déterminer les choses. En fait, je rêve de Tokyo, mais j'aimerais voir un peu le pays, et pas forcément les endroits trop "obligés", qui pourraient faire l'objet d'un voyage plus approfondi (Kyoto c'est tentant, mais j'ai pas envie de passer à côté en ne prenant pas le temps). Donc, je me disais qu'après 4 ou 5 jours à Tokyo, je pourrais m'offrir un JRPass pour descendre, et ce faisant, me faire quelques stops jusqu'à Fukuoka et rayonner un peu (Nagasaki, Beppu). Il y a déjà pas mal de pages sur VF, donc je pense me concocter quelques stops sur la route, mais si vous avez quelques recommandations supplémentaires, je prend bien volontiers.

Une vraie inconnue cependant, qui me fait limite douter du départ: c'est que selon les infos que je récolte à droite à gauche, la période qui m'intéresse correspond plus ou moins à la saison des pluies! En fait je me demande à quel point ça peut plomber mon voyage, et sinon est-ce que ça vaut pas le coup d'être un peu tactique en arrivant au sud, par exemple, et en remontant vers Tokyo...

Les avis des connaisseurs sont précieux.

Thanks

Mat

Là c'était vraiment court, comme escapade. Mais ça valait le coup, comme souvent.

Long le vol. Étonnant, même de nuit, de deviner ce pays que l'on survole en identifiant clairement les terrains de baseball éclairés pour le match vespéral. Les villes, sur l'écran du IFE (InFlight Entertainment), sonnent comme des noms familiers: Nashville, Phoenix, Tucson, Tulsa, Memphis, Springfield, Denver, Oklahoma City, Dayton... Quoique Lexington, Burlington, Cedar Rapids, Spokane ou Knoxville restent absentes de ma mémoire. On approche, et la lune presque pleine éclaire le désert, et les montagnes, puisqu'ici cohabitent ces paysages voisins, à 10000m d'altitude cela dit.

Et l'arrivée la nuit, c'est quelque chose, à Los Angeles. Je vois se dérouler un véritable tapis de lumière avant que d'atterrir enfin à LAX.

Les premiers mots entendus dans l'aéroport confirment l'identité hispanophone d'une bonne partie de la population.

Et c'est parti pour une petite semaine de tournage. Eh oui, je loue mon matériel à Hollywood sur ce coup là. Ça fait quand même quelque chose de débarquer à Burbank, le coin des studios, et de voir défiler tous ces noms qui nourrissent l'imaginaire collectif du monde entier (j'essaie de pas trop superlativiser, mais ça risque de se reproduire!): Warner Bros, Disney, Fox, MGM... C'était assez intense comme tournage, dans un décor grandiose, une vallée rocailleuse bordée de verdure, bien que sévèrement brûlée par les incendies de l'automne dernier. Deux jours de préparation pour trois jours de travail chargés, avec travelling et petite grue, en plein cagnard! Le détail qui a son importance, c'est le QG où notre petite équipe prenait ses quartiers: une des plus belles propriétés de Malibu, avec accès privé à la plage, piscine chauffée et surtout une vue incroyable sur l'océan. Le premier jour, au petit déjeuner, j'ai vu un phoque, en bas de la maison, le lendemain des dauphins, et avant de partir une baleine (là j'ai pas mis de superlatifs, hein...).

Ce qui était marrant c'est de côtoyer de plus ou moins près le microcosme hollywoodien. Notre hôte et ses amis ont un beau réseau de connections et on a le sentiment que tout peut arriver. C'est le royaume du "name-dropping", of course, mais on y est, techniquement. Dans le genre, nous sommes allés faire un tour à une party chez les enfants de Franck Lloyd Wright, célébrissime architecte, dont la propriété, perchée en haut d'une vallée rocheuse, offre un panorama incroyable sur le "sprawl", la conurbation qui s'étend jusqu'à la frontière mexicaine finalement. Dans le genre encore, nous avons fait trempette dans la piscine avec Daryl Hannah, la petite sirène de "Splash", comédie sympathique des années 80, ou plus récemment une beauté fatale et borgne dans "Kill Bill".

Pour ceux qui connaissent les États-Unis, inutile de décrire l'omniprésence du marketing le plus basique ou le délire consommateur des supermarchés, où il y a de tout et pour tous les goûts, en deux mots, disponible à tout moment, et en quantités suffisantes. Comme l'a résumé le taxi qui m'a ramené à l'aéroport, il y a ici ce que le monde entier recherche: le confort. Et on ne peut pas nier que ça a des bons côtés (facile, quand on se dore la pilule à Malibu, dans une grande et belle baraque avec 6 chambres, les frigos remplis, un jardin luxuriant et un hôte particulièrement relax et attentif!).

Question tourisme, fatalement c'était pas trop le moment, mais j'ai quand même foulé Sunset Bd et la Star avenue, pris une photo des "Hollywood Signs" à la nuit tombante et un peu craqué au meilleur disquaire de LA (Amoeba!).

Somme toute une expérience intéressante, ne serait-ce que pour vivre quelques jours sans dépaysement dans le film qu'on connaît tous un peu, et peaufiner le cliché.

Bon, j'arrête les points d'exclamation, je vais bien trouver un moyen de remettre les pieds ici, tôt ou tard...

Mat

J'ouvre les yeux, après un petit somme inconfortable. La campagne picarde défile encore un peu derrière la vitre, puis c'est le tunnel. J'aimerais sincèrement éviter la caricature mais, vous me croirez ou pas, quand le train refait surface de l'autre côté de la Manche, le soleil paresseux et matinal de fin d'été qui rayonnait sur la côte française s'est transformé en une armada de nuages couvrant toutes les gammes de gris du côté anglais. Pas le temps de s'émouvoir plus que ça cela dit, puisque mon train arrive rapidement à Saint-Pancras International, une gare construite durant la deuxième moitié du XIXe siècle, dont l'ultime rénovation a permis la réouverture en 2007, après une dizaine d'années de restructuration. Ce bâtiment imposant, prouesse technique à l'époque de sa construction, comporte une façade assez chargée construite principalement en briques rouges, pensée comme un mélange de styles hétéroclites, et un hangar énorme, "à portée unique" selon le jargon approprié. Gare terminus, Saint-Pancras est la nouvelle gare d'arrivée de l'Eurostar, qui atteignait initialement Londres par la gare de Waterloo. Assez bizarrement, le hall de la gare est situé sous les voies, et l'accès aux quais ne se fait qu'après avoir passé les formalités de douane et les portiques de sécurité. Ces quais sont donc très propres, et déserts la majeure partie du temps, ce qui est une vision quelque peu inhabituelle. Mais pas de raison de traîner ici plus longtemps, je suis venu pour tout autre chose. Sitôt retrouvé mon vieux pote Dom, et après un passage éclair à l'hôtel, nous marchons les sens en éveil vers là d'où vient la rumeur. Au fur et à mesure, les rues se font plus peuplées, les vêtements plus colorés, puis se profilent les premiers cordons de "bobbies", la police anglaise, célèbre pour ne pas porter d'arme à feu en service ordinaire.

On avance et les premières barrières métalliques apparaissent, puis les boutiques aux devantures protégées par des plaques de bois. Les sifflets et les cornes de brume retentissent, les stands de plats à emporter et de boissons tiennent le pavé. Nous sommes le dernier dimanche du mois d'août, et comme tous les ans depuis quarante cinq ans dans ce coin de l'ouest de Londres, c'est le Carnaval de Notting Hill!

Ça doit faire quinze ans que je rêve d'y aller et aujourd'hui et demain, c'est la fête!

Le Carnaval de Notting Hill, c'est la plus grosse manifestation de rue d'Europe, et le deuxième carnaval le plus fréquenté dans le monde après celui de Rio. Historiquement, la présence importante d'émigrés de Trinidad dans le quartier a favorisé la naissance de ce qui est devenu une fête pétaradante dédiée aux Caraïbes, les West Indies selon la terminologie de l'Empire britannique. Concrètement, le quartier est bouclé par les bobbies, la circulation est interdite, et les sound systems statiques ou mobiles peuvent envoyer un max de décibels. Les sound systems mobiles sont installés sur des chars (en fait des camions poids lourds débâchés), sur lesquels les djays ou les musiciens animent leur groupe de "masqueraders", déguisés, décorés, paillettisés, qui s'agitent dans tous les sens, chantent et crient en suivant la procession. Tous ces chars suivent un parcours d'environ 5km, qui ferme littéralement le quartier, et passent devant le jury, qui élit chaque année la meilleure "Mas", le groupe de masqueraders. Et dans ce périmètre fermé, on trouve les sound systems statiques, c'est-à-dire installés à un endroit bien défini, à un coin de rue, devant un immeuble, à un carrefour. Ça c'est le cadre général, après il faudrait ajouter les 300 stands de bouffe, les toilettes "portables" publiques, et plus d'un million de personnes bien décidées à profiter de cette boîte de nuit à ciel ouvert, gratuite et permissive, de 9h à 19h. Si on n'est pas agoraphobe, ça réchauffe le coeur de voir tout ce monde éparpillé et polyglotte venir prendre un bain de foule dans la fumée des poulets marinés en train de griller.

Les sound systems (plus d'une centaine en tout) jouent le son des Caraïbes : les steel drums de Trinidad, la Soca, du Dancehall, mais aussi du Drum'n'Bass et de l'électro. Et bien sûr du reggae! Et plus particulièrement du gros dub londonien! L'idée c'était de venir se chalouper au milieu des enceintes monstres, les vibrations dans le corps, la basse dans le ventre et la grosse caisse dans les cordes vocales! J'ouvre les yeux à nouveau, tout le monde bouge autour de moi, je suis en sueur, mes pieds, mes jambes, mes bras, mes mains et ma tête bougent au rythme des réverbes d'Aba Shanti I, seul devant sa console et son unique platine vynile. Plus loin c'est Channel One qui fait danser la foule. Il y aussi Jah Observer, ou Gladdy Wax à quelques rues de là. Pour l'occasion, c'est pas plus mal de s'arsouiller un peu avec des choses qui se fument et/ou qui se boivent.

Le jour décline tranquillement, on finit dans un sound system de House. Marrant comme ambiance, avec des mômes qui se trémoussent, des passants, des gens arrivés là par hasard ou au contraire des afficionados venus des quatre coins de l'Europe. Les bobbies sonnent la fin des festivités à la tombée de la nuit, histoire d'épargner le sommeil du voisinage, et aussi de contrôler le plus possible les débordements éventuels, qui ont parfois été virulents par le passé. Je dois dire qu'ils m'ont impressionné, ces bobbies! Présents un peu partout, aimables et avenants, et toujours sans arme à feu, ce qui laisse songeur au vu de l'attirail de notre maréchaussée bleu-blanc-rouge. Bien organisés, ils bloquent même parfois certaines rues, quand l'affluence est trop importante devant un des sounds, et ce sont eux qui régulent les allées et venues entre le Carnival et les rues adjacentes.

Forcément, après tout ça, on est un peu cassé, à moins de boire un peu plus, histoire de tenir encore quelques heures. Cependant, mieux vaut s'économiser pour la journée de demain! Mais quand même, je suis pas revenu à Londres depuis longtemps : une petite sieste et c'est reparti, direction le centre ville by night. À part se mettre quelque chose au fond de l'estomac, cette petite expédition m'aura convaincu sur un point : les petites anglaises en talons/minijupe pétées à la bière ne sont pas un mythe! J'en ai vues un petit paquet du côté de Leicester Square! Au-delà du cliché, c'est pas vraiment joli joli faut dire. Ça sent un peu le vautrage sur le pavement, heureusement que les copines sont là pour relever la ptite lady...

Le lendemain, je refais le plein de bon son, les chars et les Mas se succèdent, dont certaines mémorables, comme Chocolate City, dont les masqueraders se badigeonnent de chocolat liquide! Ton voisin sent le chocolat fondu! Chaque île défile en délégation, les filles et les garçons remuent leurs corps en cadence, les plus coquins s'abîment dans des contorsions lascives et explicites (je vous la fais soft, notez). La foule est encore plus dense que la veille, les rues se remplissent de détritus divers, les files se rallongent devant les toilettes publiques au rythme où les canettes de métal se froissent, l'heure du train approche, il est temps de rentrer... Rendez-vous l'année prochaine!

C'était le bon moment pour (re)partir. En plein mois de janvier, l'air est doux au Tamil Nadu, dans le sud de l'Inde, sur la côte est, golfe du Bengale. Ce que j'aime dans l'arrivée tardive, c'est que ça prolonge encore un peu le mystère de la terra incognita. Quand on ouvre les yeux après quelques heures ultimes de sommeil, c'est comme si on arrivait vraiment à ce moment là, quand la brise de mer agite la cime des palmiers et que le soleil éblouit tout.

Deux semaines en vue avec mon père pour compagnon de route, une voiture avec chauffeur pendant dix jours, les rizières et les cocotiers comme horizon.

C'est une première pour moi, cette idée de chauffeur, et je n'ai vraiment pas été déçu. C'est simple, souple, et permet de profiter pleinement du voyage, surtout quand on part sur une courte durée. Après mon initiation indienne au Kerala, je voulais revenir pour voir les temples dravidiens du Tamil Nadu et comprendre un peu mieux la mythologie hindoue, si présente dans la vie quotidienne.

De mon passage au Kerala, j'avais le souvenir d'un mélange constant entre chaos et harmonie. On pourrait décliner entre archaïque et séculier, entre moderne et traditionnel, car l'alpha et l'omega coexistent en permanence et s'équilibrent ici. Nous avons donc visité de nombreux temples, sur le parcours classique Mahabalipuram/Pondichery/Chidambaram/Kumbakonam/Thanjavur/Rameshwaram/Madurai/Trichy/Chennai. Outre les splendeurs artistiques de ces vieilles pierres, qui comportent de très nombreuses sculptures monolithes d'un raffinement époustouflant, c'est la vie dans les temples qui nous a marqué. Les voyageurs étrangers sont comme des électrons libres dans un circuit ouvert où les hindous de partout viennent visiter ou prier et rendre hommage aux divinités. Dans ces entrelacs d'enceintes, de piliers, d'alcôves, de cours, de bassins, les brahmanes, la caste "cléricale" (mais pas seulement!), officient toute la journée pour les visiteurs. Véritables "techniciens" du temple, ils opèrent les cérémonies (sans prêche), distribuent poudres et récitations religieuses, (r)amassent les offrandes, et nous on n'en perd pas une miette. J'essaie de m'y retrouver dans la pléthore d'incarnations et d'avatars de Vishnou et Lakshmi ou de Shiva et de Parvathi, mais y en a vraiment beaucoup, représentés peints et sculptés depuis des siècles et des siècles, dans du granit, du stuc, du bronze...

C'est ça qui est vraiment marrant : le temple existe dans la rue, et la rue vit aussi à l'intérieur du temple. Près de Madurai, on a vu les familles venir passer la journée au temple. Les étals des marchands sont à l'entrée, avec à boire et à manger, et tout ce qu'il faut pour les offrandes (les paniers "fleurs, bananes, noix de coco"!). On rentre pieds nus dans l'enceinte et c'est le grand pique-nique! Les singes et les chiens mangent les restes et les enfants sont comme au zoo, avec les vaches et parfois un éléphant qui prend les pièces et "bénit" du bout de la trompe la tête des dévots. On a vu aussi une fois le "baptême" d'un nouveau modèle de scooter, donné au temple par le concessionnaire. La puja (cérémonie) en bonne et due forme est opérée par un brahmane qui assure le représentant de la marque des bonnes ventes futures, tandis que le scooter du temple sera vendu pour le bénéfice de la communauté. Parallèlement, dans la rue, les représentations religieuses sont partout, dans ses formes les plus variées, richement ornées ou simples et belles dans leur patine accumulée. C'est un peu ça finalement l'Inde: le pays de la patine! À voir le métal des trains ou des camions multicolores, à voir le granit des statues recouvert quotidiennement de poudre ou de ghee (beurre clarifié), à voir les murs recouverts plusieurs fois d'affiches dépenaillées, la matière a presque une âme...

À part à Trichy, où les gens étaient globalement assez blasés, voire un peu "fermés", on s'est plutôt bien marré avec les Tamouls. Comme souvent, un sourire et ce petit dodelinement typique de la tête forcent la sympathie.

C'était un peu sportif de changer d'endroit presque tous les jours, ou tous les deux jours, mais chaque journée nous réservait son lot d'inattendu et d'émerveillement. Une fois réglées les questions d'hébergement, on découvrait la ville avec un mélange de curiosité et de points de repères. Mes deux coups de coeur, pour des raisons différentes, seraient Pondichery et Rameshwaram. À Pondichery, par un concours de circonstances, nous nous sommes retrouvé quasi chez l'habitant, en plein quartier français. Tout seuls sur un étage dans une grande chambre nickel, avec la terrasse sur le toit, la lune pleine et luisante, c'était assez idéal! L'atmosphère de Pondichery est très tranquille, comme une petite ville, avec ses spots incontournables : le Ganesha temple avec son éléphant, le parc de la place du gouverneur, le front de mer, le marché Goubert si vivant, et le quartier français, très clean si on se réfère à la rue indienne de base, très indien en même temps si on se promène la nuit aux abords de la maternité (inratable, c'est là qu'on trouve des échoppes ouvertes jusqu'à pas d'heure). Je me verrais bien volontiers passer quelques temps dans le coin.

Rameshwaram, c'est tout autre chose. C'est le genre d'étape qui finit par sauter quand on planifie un voyage: un peu à l'écart du trajet, qui nécessite deux grosses demies-journées de route... Et pourtant, quel endroit étonnant. En route, nous faisons un stop à Devipattinam, où des brahmanes opèrent des pujas dans un petit ghat (bassin) construit dans la mer, ou plutôt au bout d'une espèce de ponton en dur. D'après le driver, les mariages tardifs viennent trouver ici la prévention brahmanique d'un succès dans le couple, explication possiblement corroborée par un banyan attenant chargé d'ex-votos, étoffes accrochées aux branches ou petits carrés de bois avec une effigie de poupée (symbole d'un bébé). Toujours selon le driver, les mariages tardifs (c'est moi qui appelle ça comme ça) concernent en premier lieu des femmes qui se marieraient à l'approche de la trentaine! Aller à Rameshwaram, c'est emprunter le pont Indira Gandhi, qui relie l'île et le continent. Jusqu'à la construction de ce pont, seule la ligne ferroviaire, ligne droite surplombant la mer, permettait d'accéder à l'île sans bateau. La ligne est toujours là, en service, et son pont basculant planté dans l'eau est un grand moment visuel de la poésie technico-industrielle. À la tombée de la nuit, les milliers de pèlerins qui affluent de l'Inde entière se pressent sur les rambardes pour admirer le spectacle: les vagues puissantes, le rivage idyllique, les bateaux de pêcheurs et cette voie ferroviaire hallucinante. Rameshwaram vit autour du temple, qui a la particularité d'être à la fois dédié à Vishnou, ou plutôt Ram, un de ses nombreux avatars, et à Shiva (normalement, c'est soit l'un soit l'autre, sachant qu'en règle générale, c'est "Shiva first"). C'est un des hauts lieux de pèlerinage hindou. Une fois à l'intérieur du temple, passée la file d'attente qui déborde hors de l'enceinte, les pèlerins font le tour des 22 bassins où ils sont aspergés d'eau sacrée, particularité de ce temple. La plage, située à une centaine de mètres de là, est un véritable rêve éveillé. Je m'en veux presque de ne pas être plus disert sur toutes les significations religieuses qui mériteraient des explications, mais à vrai dire, ça remplit déjà des livres entiers et des milliers de pages web! En tout cas, ici plus qu'ailleurs, la vie autour du temple ressemble à une fourmilière: des flots de pèlerins se déversent tous les jours, les cars garés sur les bas-côtés créent des embouteillages, les vendeurs de tchaï, de beignets et de galettes diverses nourrissent tout ce monde, et il n'est pas rare d'entendre parler anglais entre Indiens. Eh oui, avec 250 langues la langue véhiculaire est bien souvent l'anglais. Plus loin sur l'île, il y a le village de Danushkodi, rayé de la carte par un cyclone en 1964. En face c'est le Sri Lanka, à une trentaine de kilomètres en suivant les bancs de sable, qui selon la légende auraient permis à Rama d'accéder à l'île pour délivrer son épouse Sita des griffes du démon Ravana. J'adore cette histoire.

Je n'oublie pas les autres villes, parfois presque semblables, mais tellement différentes les unes des autres finalement. Je n'oublie pas le temple de Gangakondacholapuram, un des plus anciens et des mieux conservés, je pense au festival de musique de Tiruvayaru, et l'ambiance de foire joyeuse qui animait le village. Je repense aussi aux sublimes pâtisseries dénichées à Kumbakonam, les meilleures qu'on ait trouvées.

Pour finir encore quelques images. La bouche rouge et les chicots des amateurs de noix de bétel, hommes et femmes. Les parures brillantes et dorées des femmes indiennes, les colliers de jasmin dans leurs cheveux. Le geste sûr et volontaire du cuistot frappant les parothas (des galettes épaisses) pour leur donner cet aspect légèrement délité, à Rameshwaram. Le lingam d'éther (que par définition on ne peut que "percevoir") dans le temple de Shiva en "danseur cosmique" (Nataraja) à Chidambaram, quand nous étions torse nu en pleine puja. Une séance de cinéma mémorable à Chennai, entre film de kung-fu et comédie musicale, le public à bloc.

En un mot comme en cent (et peut-être sûrement plus), je suis rentré dans le club ô combien populaire des amateurs de l'Inde. Comment faire autrement?

Mat

Beaucoup d'entre nous s'accordent pour dire qu'un voyage est au minimum une expérience psycho-sensorielle. C'est aussi souvent une aventure climatique. Bon, en même temps, en partant faire un tour à Helsinki en plein mois de février, on peut presque dire qu'on l'a bien cherché!

Une couche de verglas bien tassé, de la neige partout, nous sommes bien dans le septentrion européen! Le plus marrant, c'est que les Finlandais eux-même trouvent que l'hiver de cette année est particulièrement glacial. Pour moi c'est une première, n'ayant jamais été initié aux charmes des pays nordiques, mon nord ultime ayant été jusqu'ici la bonne ville d'Amsterdam.

Avec toute cette neige, la nuit est assez lumineuse finalement, vue du bus qui nous emmène dans le centre. Un peu l'impression d'aller au ski, la montagne en moins! Les avenues sont larges, les bâtiments sont massifs; on imagine les murs épais, les fenêtres triple vitrage, on se verrait bien dans une couverture bien dodue avec une tasse de thé fumant. Parce que quand on sort, pétard! Il pèle! D'où l'utilité de se préparer, vestimentairement parlant : sans parler des couches multiples planquées sous l'anorak, tu sais ce que tu dois à ton bonnet et surtout à tes gants. Sans gants, j'imagine facilement que l'homo nordicus se rapproche du pingouin!

Petit aparté quand même. Dans les vitrines, on peut voir des minijupes et des petites chaussures genre "je sors". Deux hypothèses : soit ces gens se mentent à eux-même en feintant d'ignorer qu'il fait -20°C, soit ils font leurs emplettes à domicile avant de partir fissa sous les tropiques (Helsinki est un hub aérien vers l'Asie). Hypothèses contrariées la rue d'après par deux minettes et un jeunot qui ne semblent pas souffrir du froid, les filles en bermuda et collant et le garçon avec des bêtes baskets et un gilet de laine. À la sortie de l'aéroport on a même vu un vieux type en T-shirt!!

On marche toujours vers l'hôtel. Notre valise amasse un peu de la neige sale qui recouvre le trottoir verglacé. Les rues se vident à mesure que l'on quitte la gare, point névralgique du centre de la ville. Pourtant, certains s'affairent, qui au volant d'un chasse-neige spécial trottoir, aux commandes d'une "brosseuse" de rue, chariant la neige par camions entiers, ou encore perché sur une nacelle. C'est que sans le savoir, nous marchons avec une épée de Damoclès au-dessus de nos têtes. Épées bien réelles qui prennent la forme de stalactites acérés, pendant à chaque gouttière de chaque immeuble. Les services de la voirie sont donc à pied d'oeuvre pour éviter autant que possible les accidents dramatiques. Ainsi, durant ces quelques jours finlandais, nous verrons la neige tomber des toits, poussée par de valeureux gaillards harnachés, et les mêmes donner des coups de piolet dans les stalactites.

Helsinki est une petite ville, sans embouteillages, sans pollution excessive, dont on fait le tour en quelques jours. J'ai pu m'y adonner au trek urbain, une de mes activités favorites, en prenant garde toutefois à éviter les glissades. Dans le discernement qui guide chaque pas, on finit par apprendre à distinguer quelle surface sera plus clémente au toucher : le verglas bien tassé, la poudreuse, ou un peu des deux, pour que ça adhère juste ce qu'il faut et que le pied se stabilise le plus rapidement possible. Ensuite, les paramètres complémentaires se combinent : degré de la pente, passage piéton, rails de tramway, zone mixte avec et sans glace, car à certains endroits, le trottoir est chauffé!

Outre les impressions visuelles (la mer gelée dans le port!), mon souvenir de la ville est marqué par deux sons bien singuliers, que j'aimerais vous restituer. Le premier, c'est le bruit des pneus de voiture au moment du freinage, ou de l'accélération. Assez intelligemment, au lieu de répandre du sel, on jette des graviers sur la neige, ce qui n'a pas pour effet de la faire fondre mais de la rendre plus "accrochante". Je me demande à quel point ce bruit particulier est dû à l'effet du gravier, ou à celui des pneus à clous qui équipent les voitures. En tout cas, à l'arrêt au feu on est au premières loges, quand les voitures freinent ou qu'elles repartent, en dérapant toujours un peu. Ça fait "FfffFffrrrrhhhrkkkrhhhh", un peu comme un chat qui cracherait, en un peu plus métallique, avec un coup de brosse dur et volontaire sur la finale. C'est ce bruit qu'on entend un peu partout dans la ville, qui fait tourner la tête pour être sûr qu'on se trouve pas au mauvais endroit au mauvais moment. Le second bruit est plus détonnant. Changement de décor. Je suis tout nu avec d'autres types tout nus autour de moi. "KFflaakklashhhhhhhhhHHh... ting... ting". La température monte en même temps que les volutes de vapeur. Le gros type replonge la louche et remet ça trois, quatre fois. Oui oui, vous avez deviné je suis dans un sauna public. Dans celui-là il y a les jours hommes et les jours femmes, dans d'autres c'est les heures hommes et les heures femmes. Maillot de bain interdit mais propreté irréprochable, ça change des piscines parisiennes! Je n'en rajouterai pas sur le sauna (moi j'adore!), sauf pour vous dire que je n'ai pas poussé l'aventure au point d'aller là où les plus motivés se rafraîchissent dans un trou d'eau libre, creusé dans la mer gelée.

En arpentant la ville, passées les préoccupations topographiques, mon regard se pose un peu partout. Je vois petit à petit les contours apparaître plus précisément, les détails ressortir... Il y a sûrement mille petites choses plus authentiques les unes que les autres, mais moi je vois des gants. Des gants partout, de ces gants orphelins que les bonnes âmes récupèrent parfois pour les placer à l'endroit pertinent ou leur propriétaire pourrait les retrouver, et remettre la main dessus (désolé, j'ai pas pu m'empêcher!). Les gants étant un allié objectif contre le froid qui règne ici, je reconnais que la perte d'un gant a quelque chose de potentiellement préoccupant, bien qu'assez fréquent visiblement.

Avant de clore le chapitre, je vous dois bien aussi un petit topo culinaire. Allons-y franco: j'ai goûté la viande de renne! Pas un steack, hein! Plutôt un carpaccio. Et c'est pas mal, bien tendre. J'ai pas donné dans le saucisson d'ours, peut-être la prochaine fois. Par contre je me suis vengé sur les poissons, fumés of course! Les saumons évidemment, les flétans, les anguilles, y a rien à dire, ils savent y faire les amis finlandais, sous forme de tartines au marché couvert par exemple, avec quelques baies et quelques herbes. Je me suis aussi décidé à ramener un saumon fumé entier, histoire de prolonger les agapes. (À ce propos, ceux vendus à l'aéroport font parfaitement l'affaire). Au rayon boisson, là c'est plus radical: vodka! En même temps la Russie est toute proche, donc il y a une certaine logique, mais la variante locale, c'est la vodka au réglisse. Faut aimer, mais personnellement, je suis assez fan! Par contre, pour s'alcooliser pour de vrai, il faut être un peu organisé. On peut boire des coups dans les établissements idoines, mais sinon, il faut aller au "liquor shop", monopole d'état, dont les officines vendent vins, bières et alcools forts, aux adultes bien entendu.

Résultat : je crois que ça m'a donné envie de prolonger plus au nord du pays, dans ce pays des mille lacs, ou encore pousser vers la suède, et surtout la Norvège et la côte Atlantique. Et même venir en été, quand il fait jour 20 heures sur 24... J'avais étudié un trajet en train+bateau assez carabiné, je vais ptêt regarder ça de plus près.

Le fin mot de l'histoire, c'est qu'après avoir été particulièrement vigilant, je me suis débrouillé pour perdre un de mes gants de retour à Paris!

Mat

Hello

Je dois ptêt me rendre à Los Angeles fin mars pour quelques jours. Vu que le voyage est assez long, j'aurais préféré un vol direct, mais je suis pas certain que ce soit possible, en particulier question sous, et aussi question timing, vu que mes dates sont pas très mobiles.

En l'occurrence, pour un vol avec escale, j'hésite entre Continental avec un 777-200 + 757-300 à l'aller en passant par Newark, et un retour via Houston avec les mêmes appareils OU un vol Air France code share avec Virgin Atlantic.

Ce qui pourrait déterminer mon choix, outre le confort de vol (si tant est qu'il y ait une différence qd on vole en éco!), ce serait le gain de miles FB. Je crois qu'avec CO c'est mieux que l'option AF en codeshare.

Je prend toute info sur cette histoire de miles, mais aussi vos commentaires sur ce choix.

Si ça se fait, ce sera une première pour moi sur le sol US!

Grazie!

Bonjour, bonsoir

Je me prépare dès maintenant à ma prochaine virée indienne, cette fois dans le Tamil Nadu. A priori je prévois une arrivée à Chennai, et ensuite un petit parcours jusqu'à Kanyakumari et retour en privilégiant les temples et lieux de pélerinage, voire fêtes ou événements divers. Je compte en gros deux bonnes semaines. Je suis preneur d'itinéraires et de points de chute, mais je me demande aussi et surtout à quel moment partir. Septembre? Décembre? ou alors janvier/février?

Merci pour vos réponses.

Mat

Une petite carte postale de retour du sud de l'Inde.

Par où commencer?

Par la sortie de l'avion, à Colombo, au Sri Lanka. On faisait juste un transit, mais sentir l'air chaud et humide, ça faisait déjà impression... Ensuite vol jusqu'à Cochin, en Inde.

Je suis dans le sud du pays dans l'état du Kerala, pour 3 semaines, avec deux acolytes, et tout ce qu'il faut pour prendre du son et des images. Nous sommes partis faire un film sur les cocotiers et les noix de coco. Je ne vais pas faire un exposé sur le sujet, mais je voudrais vous parler un peu de ce que j'ai vu de l'Inde.

Premières visions, à travers le pare-brise. Je crois qu'on roule dans une Tata, mais plus tard, ce sera l'Ambassador. Pour ceux qui ne connaissent pas, l'Ambassador est LA voiture la plus populaire en Inde, avec sa carcasse typique britannique issue de l'Empire, et à l'intérieur et dans le moteur toutes les variantes possibles. Un exercice de style automobile, dans lequel on tient bien à 4, où on peut s'entasser à 7 si il faut. Je vois défiler les rickshaws jaunes et noir, les énormes camions de transport bariolés, les motos, klaxons à bloc. Ça roule au milieu, ça se croise à 3 voire 4 selon la taille des véhicules, on se frôle, et prenant soin de ne pas laisser traîner un bras dehors! Plus tard ce jour, je vois ma première crémation. La procession porte le linceul jusqu'au crématoire, on le pose sur le bûcher, puis le brahmane officie avant l'ignition.

Un petit mot sur le Kerala, un état un peu particulier, où depuis 1957, des communistes sont élus démocratiquement et administrent le territoire. Résultat: un des états les plus prospères, le moins inégalitaire et le plus éduqué, où l'alphabétisation atteint des records (95% hommes et femmes confondus je crois) et où le taux de natalité est particulièrement maîtrisé (2 enfants par femme). Le système de santé permet en outre aux Keralais d'être soignés pour rien dans les meilleures conditions possibles. Pas mal pour le tiers monde! Mais est-ce bien le tiers monde, ici? Ce qui est sûr c'est que l'Inde est en pleine révolution, et, comme la Chine, consolide sa position d'acteur économique incontournable. Après les rachats opérés par Mittal, qui a fait main basse sur la sidérurgie européenne, c'est au tour de Tata, omniprésente marque automobile mais aussi consortium industriel de s'attaquer à Land Rover et Jaguar. N'oublions pas que l'industrie cinématographique indienne produit plus de films que Hollywood, et qu'à notre humble niveau de voyageurs, nous avons pu surfer sur le net en illimité avec un ordi portable et un gsm!

Un pays de contrastes, c'est le lieu commun, entre prospérité, et pauvreté. En l'occurrence, nous avons croisé relativement peu de mendiants ou d'estropiés, en comparaison de ce qu'on verrait dans le nord. Disons que c'est moins trash, et que le "parti" semble avoir oeuvré à égaliser autant que faire se peut le paysage social. En revanche, en termes de moeurs, le Kerala est très traditionnel. Dans une société encore assez rurale, les mariages arrangés restent la norme, avec cependant certaines nuances intéressantes. Dans une des familles que nous avons visitée, la grand-mère avait eu deux maris, deux frères, et tous trois avaient vécu ensemble maritalement, avec leur descendance. Mais dans beaucoup de cas, comme nous l'a expliqué un brahmane, la femme se dévoue corps et âme à son mari, à tel point qu'une fois l'homme disparu, la femme n'aurait plus de raison de prolonger son existence terrestre. Mais en pratique, les veuves sont toujours là, alors que les hommes disparaissent relativement jeunes. À la maison, évidemment ce sont les femmes qui préparent les repas, et il y a plusieurs services. Les invités mangent en premiers, seuls, puis c'est le tour des hommes de la maison, puis des femmes et des enfants. On mange avec la main droite, on fait une boule avec les aliments, en pressant le riz ou la semoule de blé mélangés aux légumes ou aux bananes, et aux chutneys et autres pickles. C'est épicé. C'est bon. C'est végétarien la plupart du temps, mais on a mangé aussi pas mal de poisson. Avec une main c'est gérable, sauf quand on mange du crabe!!

Ah, sinon on a vu un mort, juste à un arrêt de bus. Les passants continuaient leur traintrain. Le type avait un peu de sang dans la bouche, et les insectes commençaient à s'occuper de lui. La police a fini par arriver, mais on n'en saura pas plus. Accident? Peut-être l'alcool? On a vu plusieurs types pas mal éméchés, et une fois ça a failli finir en bagarre, tellement le bonhomme était saoul et nous avait pris en grippe, avec nos têtes de blanc et notre matériel hightech. Une autre fois, à Cochin, on a vu un gars se tordre de douleur sur le trottoir pendant un temps indéfini, juste devant un magasin de "Foreign Liquor". Donc l'alcool, ici comme ailleurs, c'est vraiment un problème. La particularité locale, c'est le toddy, un liquide extrait de la sève du cocotier, puis fermenté en une dizaine d'heures. Les accros peuvent boire plusieurs bouteilles d'affilée, et polluent les abords des toddy shops.

Sur le cocotier proprement dit, inutile de vous dire que j'en ai appris tant et plus, et que ce fut l'occasion de rencontres intéressantes, au Coconut Research Station, non loin de Thiruvananthapuram (Trivandrum) au sud, ou à l'Ayurvedic Hospital de Cheruturuthi, à l'est de Cochin. Je n'ai jamais bu autant d'eau de coco, car chaque fois qu'un homme grimpait, nous avions droit à notre ration de coco fraîche, l'eau à boire, la chair encore gélatineuse à manger (miam!).

Autre chose, peut-être l'essentiel, le pilier de l'imaginaire du pays: la vie religieuse, qui rythme le quotidien, à toute heure du jour et de la nuit. Les musulmans, les chrétiens, les hindous et les bouddhistes cohabitent en plus ou moins bonne intelligence, et les Indiens que nous avons rencontré s'appelaient autant Vincent, que Vinod ou Mahmoud. Les appels à la prière résonnent un peu partout cinq fois réglementaires par jour. Les mélopées entendues durant les pujas, les cérémonies dans les temples hindous, sont jouées parfois par des musiciens, ou alors chantées par l'assistance. Des voitures et des rickshaws décorés de fleurs et de peinture passent parfois en klaxonnant, ce sont les Ayappas, les hindous qui partent en pèlerinage je sais plus où. C'est peut-être ça le plus fascinant, et ce que je retiens de l'Inde, cette dévotion aux mondes spirituels. Et avec les couleurs qui flashent, le bruit partout, c'est un mélange constant entre chaos et harmonie.

Un voyage ne suffit pas. Je comprend pourquoi on parle "des" Indes, et il me tarde de continuer cette découverte.

Matlo

Bonjour, bonsoir

De mes 2 passages à Hong Kong, outre le choc de la découverte de la ville, je me rappelle notamment de "réunions" ou de "pique-niques" dominicaux de travailleuses immigrées sur les passerelles du quartier de Sheung Wan, je crois... Je me demandais si ces femmes se retrouvaient là toute l'année ou seulement à certaines périodes. Un sacré point de détail, vous allez dire, mais certains voyageurs les auront sûrement remarquées, car ça ne manque pas d'étonner, dans cette noria de passants. C'est peut-être un membre hongkongais de VF qui pourra m'en parler, à tout hasard. Sinon, est-ce que c'est dans l'ordre de l'imaginable de trouver un hébergement correct et pas trop cher sur l'île de HK, côté skyline, pour un voyageur solitaire?

Matlo

Mon premier est:

Le permis tibétain: mythe, réalité ou...arnaque?

Au départ étaient, sur le Net, les sites officiels qui terrorisent : le permis tibétain est obligatoire, sous peine d’emprisonnement, d’acquittement d’une amende corsée et d’une expulsion automatique. Bigre ! En arrivant à Xining, la ville chinoise où l’aventure tibétaine commence sur les rails, je prends sagement le chemin d’un bureau intitulé sans complexe "Bureau du Permis Tibétain" et curieusement situé dans une chambre d’hôtel d’un chic établissement de la ville. Une jeune femme maigre, lunetteuse et revêche me reçoit, me confirme le châtiment qui m’est promis si je franchis les frontières du Tibet sans autorisation et me fait remplir une fiche, avant de me réclamer 500 yuans, l’équivalent de 50 euros, une coquette somme pour le chinois ordinaire. En contrepartie, j’ai quatre jours à patienter pour obtenir le précieux sésame.

Je passe les quatre jours sur les hauteurs de la splendide ville montagnarde de Xiahe, un sérénissime Moines-Bouddhistes-Land, et je redescends à Xining pour chercher mon papier. La même maigrichonne me tend mon permis officiel pour voyager au Tibet, que je parcours des yeux. Mais certains détails m’intriguent au plus haut point. Je la rappelle.

Primo, qui a signé et qui a tamponné le document ? La réponse fuse : une agence de voyages. Ah ! Et l’Etat chinois alors ? Le gouvernement, les autorités, la flicaille en gros, ça ne tamponne ni ne paraphe ni ne valide rien ? Ben non ! Sans sourciller mais le ton se faisant plus doux (plus aguicheur ?), la demoiselle m’explique que l’agence de voyages qui l’emploie rend un service aux routards en leur fournissant ce papier qui est accepté par la police du Tibet. Un papier valable 4 jours seulement ??? Réponse : au-delà, il faut solliciter sur place une autorisation supplémentaire. Elle me tend alors le plus naturellement du monde la carte de visite de ses collègues de Lhassa.

Deuxio, il est inscrit en bas du document, en anglais et de façon on ne peut plus explicite, « No fee and no commission ». Comme je n’ai pas Alzheimer, je signale à ma pédagogue que j’ai versé au préalable une petite brochette de billets de 100 yuans. Cette dernière se lance alors dans un inimaginable discours, un charivari verbal interminable, vaseux, inintelligible, mêlant allègrement le mandarin et l’anglais. Dieux immortels! Quel incroyable charabia ! A un moment, je me surprends à ne plus l’entendre du tout. Je plane, observant ses mimiques de guenon et le mouvement de ses lèvres qui ont l’épaisseur d’un sachet en plastique.

Tertio, qui est donc ce coéquipier que je me découvre? Sur le second volet de "mon permis", j’apprends que je voyage avec un japonais. Voyagerais-je avec un compagnon à l’insu de mon plein gré ? Suis-je le héros ignorant d’un épisode de la série "Mon ami le fantôme" ? En lui posant la question, j’éclate de rire. Un japonais ! Me v’là bien ! Est-ce au moins un gros bras chargé de la protection du VIP que je suis ? Je la préviens, l’index tendu: c’est la seule réponse que j’accepte ! Au lieu de quoi, elle m’explique sans rire que les routards en solo ne sont pas admis au Tibet. Il faut faire partie d’un groupe. Me voilà donc casé, intégré à une multitude.

Trêve de plaisanteries ! Je pose brusquement le permis sur le bureau et exige sur le champ le remboursement des frais. Chose surprenante, l’employée me les restitue immédiatement, sans ajouter un mot, le temps d’ouvrir un tiroir, et dans leur intégralité. Mon terrifiant regard a opéré. En battant le pavé à la sortie de l’hôtel, je me lance dans quelques réflexions. Les menaces webiennes de l’Ambassade Chinoise me reviennent. Qui, de sensé, souscrirait à un petit séjour dans les geôles chinoises ? Que faire ? Je suis dans un cas de figure inédit. J’ai la certitude qu’il y a grugeage derrière ce pseudo-permis mensonger, raturé et rédigé de façon scolaire. En même temps, il constituerait la preuve de ma bonne foi à un éventuel contrôle à Lhassa. Je reprends donc le chemin du Bureau et le récupère en marmonnant dans ma barbe (imaginaire).

Durant les 25 heures de trajet entre Xining et Lhassa, dans un train bondé mais neuf, propre et confortable, aucun contrôleur ne montre le bout de sa casquette. Des employés font bien de temps en temps une apparition, qui pour effectuer un brin de nettoyage dans le wagon, qui pour sermonner un voyageur indélicat. Mais sans plus. A l’arrivée à Lhassa, quelques agents de police sont en faction ici et là, observant et bavardant mais nullement préoccupés par les quelques occidentaux en mouvement vers la sortie de la gare.

Les deux premiers jours à Lhassa, ma certitude est acquise : les pandores se soucient comme de leur dernière chaussette de contrôler les étrangers. Dans une Lhassa vidée de son ancestrale spiritualité et livrée à un mercantilisme effréné (la densité d’échoppes et de magasins au m2 donne le tournis), les visiteurs sont accueillis dans la liesse et il n’est pas question de les détourner de leur vocation consumériste par de vulgaires tracas administratifs. Voulant en avoir le cœur net, je repère, situé à une poignée de mètres du Potala, le Bureau du Tourisme Tibétain, m’y engouffre et demande audience à un responsable. C’est une Dame de Fer version chinoise qui me reçoit. L’anglais impeccable, le verbe poli, le regard scrutateur, le sourire mesuré, elle m’écoute, s’empare du fameux "permis" que je finis par lui tendre, le parcourt et fronce les sourcils aussitôt. Ça sent le roussi, pronostique-je. Elle décroche son combiné et convoque illico l’attaché de l’agence à Lhassa. Ce dernier débarque en trombe et manque de s’étrangler en apprenant de quoi il retourne. Face à des questions et des remarques formulées précisément et sur un ton péremptoire, notre voyagiste se fait blême, perd son latin, bredouillant une succession de mots inintelligibles et offrant l’image rêvée au cinéma d’un truand démasqué. Je le vois soudain reprendre contenance et me faire un geste de repli. La "Procureur" me fait signe de le suivre pour régler le problème. Je m’exécute, non sans quelques réticences intérieures. Et avec raison ! Sitôt dehors, l’homme donne libre cours à sa colère, pestant et vociférant dans un langage auquel je ne comprends goutte évidemment. Descendus du taxi, que je lui laisse le soin de régler, nous faisons notre entrée dans une agence de voyages située au fond d’une cour circulaire entourée par les fenêtres d’un hôtel. Ce type, si j’ai bien compris, accueille des grappes de touristes occidentaux en tout-inclus auxquels, en plus des classiques de Lhassa et de ses environs, il refourgue au prix fort un chiffon intitulé "Permis tibétain". Jolie combine ! C’est de l’argent gagné à ne rien faire ! Et j’ai eu l’outrecuidance d’en dévoiler les ressorts au Bureau du Tourisme tibétain.

Je passe sur la rage du voyagiste (à vous vacciner contre les Agences de voyages !), ses trépignements et ses hurlements au téléphone à sa collègue de Xining, ses tentatives d’intimidation (en pure perte) et ses vaines concertations avec ses conseillers pour imaginer un prétexte valable pour ne pas rembourser.

Morale de l’histoire : le permis tibétain est aujourd’hui une arnaque, une juteuse affaire pour les agences de voyages qui jouent sur la peur et l’ignorance des voyageurs. J’ai circulé plusieurs semaines au Tibet, y compris dans des coins reculés et à toutes heures de la nuit, où j’étais seul et identifiable de loin. Je ne compte pas les estafettes de police en patrouille que j’ai croisées. Je n’ai pas été une seule fois inquiété.

Khaldoun

Hello

J'ai la chance de voyager dans un cadre professionnel ces derniers temps, alors j'en profite pour vous raconter. Je viens de passer dix jours à Brasilia, la capitale fédérale du Brésil. Encore un endroit singulier, où les voyageurs ne restent en général que 2-3 jours au maximum, s'ils s'intéressent à l'architecture ou s'ils doivent régler des questions administratives.

Depuis Paris, il faut compter 10 heures d'avion jusqu'à Saõ Paulo, puis 1h30 jusqu'à Brasilia, pour arriver dans une utopie de ville, construite ex-nihilo, fruit de la volonté politique d'une nation en plein essor, et des visions conceptuelles d'un urbaniste et d'un architecte acquis à la Modernité et à l'Avant-garde. Pas le Brésil de la Samba et de la playa donc. Et pourtant, si ce n'est pas le coeur du Brésil, cela ressemble plus à son système nerveux. Ici sont regroupés les ministères, le congrès, le sénat, la banque centrale, les ambassades etc. Le plan général de la ville est dessiné selon un axe routier nord/sud à vocation d'habitation et un axe routier est/ouest d'administrations et de bureaux. Le point de jonction de ces deux axes est la gare de bus, qui bruisse des flux quotidiens des nombreux travailleurs employés dans la ville mais vivant dans les quartiers plus périphériques. L'axe est/ouest comporte plusieurs édifices/sculptures du grand maître d'oeuvre de Brasilia, l'architecte Oscar Niemeyer: le Planalto (bâtiment présidentiel), l'Ita Maraty (ministère des affaires étrangères), le Congrès, le Sénat, la Cathédrale, ou plus récemment le musée national, et la bibliothèque nationale... L'axe nord/sud comporte 10 voies routières, organisées en 3 parties. 1 route à 3 voies centrale, et deux routes à 2 voies de part et d'autre. Ces voies externes sont bordées par un ensemble de bâtiments longilignes formant des "superquadras", des petits quartiers résidentiels mitoyens. L'organisation interne de chaque superquadra est différente pour chaque bloc, identifiable par son numéro, mais l'organisation générale des blocs entre eux respecte une ordination tout à fait claire. À deux blocs qui se suivent succède une petite artère commerçante, perpendiculaire à l'axe routier, qui regroupe selon les cas des restaurants, des bars, des pharmacies, des teinturiers, des commerces quoi. Et ainsi de suite jusqu'au bout de l'axe. De blocs en intersections, de superquadras en artères commerçantes, on peut se sentir un peu perdu, car les endroits se ressemblent, les rues et les blocs sont des numéros et des lettres. En en même temps, on finit par se faire à ce systématisme.

Ce qui ma particulièrement frappé c'est l'omniprésence du ciel dans le paysage. Les espacements entre les bâtiments, entre chacun des éléments urbains, construisent un décor très lumineux. Et aussi très vert, car Brasilia est très végétale. Je me demande combien de jardiniers oeuvrent quotidiennement pour maintenir cette profusion de verdure, dans un endroit aussi sec.

Le corollaire de cette utopie urbanistique est évidemment l'impérieuse nécessité de la bagnole. Se déplacer à pied est une gageure. Traverser l'axe monumental est une promenade d'endurance. Traverser l'axe nord/sud à pied est toujours une tentative quasi suicidaire. On voit des piétons errer sur les bordures, guettant un ralentissement du trafic. On voit les voitures avancer, sans feu pour les arrêter, à cinquante ou soixante à l'heure. Sortir même des axes routier impose une certaine clairvoyance: il faut d'abord sortir à droite, en empruntant la boucle qui mène à la voie transversale qui passe sous la route, puis tourner tout de suite à droite pour remonter sur la route et prendre le sens opposé, et sortir tout de suite à droite en empruntant à nouveau une boucle qui mène à nouveau à la voie transversale que l'on venait de quitter, mais dans le bon sens cette fois. Oui je sais ça a l'air un peu complexe, mais à vrai dire ça l'est un peu, et en même temps, c'est une vraie trouvaille de rationalisation de l'espace et de la fluidité du trafic. Attention quand même si on est pas assez attentif, car ça devient un peu hallucinatoire à la longue!

Les gens vivent ici malgré tout. On les voit le soir dans les bars et les restos, dans les "kilo" le midi (on paye au poids). On les voit en bas des superquadras, mener leur vie de quartier, rythmée par l'architecture. On les croise aussi aux "conjuntos", les centres commerciaux, qui sont les véritables aimants populaires de Brasilia. Et on les croise surtout à la gare des bus. Ce n'est pas si grand, mais c'est impressionnant, tout à coup autant de monde, toutes ces petites échoppes, les badauds, cette atmosphère un peu étouffante due aux pots d'échappements des autobus.

Dans le secteur bancaire, il y a les banques. Dans les secteurs hôteliers, de part et d'autre de l'axe monumental, il y a les hôtels. Quelques "pousadas", modestes établissement, mais surtout des grands hôtels quadri et pentaéoilés. Car la ville est une capitale, ne l'oublions pas, et accueille les officiels nationaux et étrangers, les hommes d'affaire (et aussi, mais plus rarement, les intermittents du spectacle - je partais en tant qu'opérateur de prises de vues ;-)

Le truc vraiment auquel je ne m'attendais pas, mais en même temps je ne connaissais pas le Brésil, et c'est toujours le cas, c'est le barricadage systématique. Ce fut particulièrement voyant dans les villes satellites, à Ceilandia, ou Taguatinga je me rappelle plus. On y a fait un petit tour rapide, mais ça donne une idée assez réaliste de la chose.

Mises à part les pures favelas, telles qu'on peut se les imaginer, les villes satellites comportent autant des immeubles d'une dizaine d'étage sans intérêt, que des petites villas, ou encore des pavillons d'un étage ou de plain-pied. Et ces villas, ou ces pavillons, ont besoin d'être protégés, car comme on ne s'en rend pas forcément compte à Brasilia, le Brésil est un pays très inégalitaire, et donc quelque peu violent. La version locale des gated communities (quartiers fermés), ce sont les "condominiums", qui ferment des rues entières et sécurisent ainsi les villas qui s'y trouvent. La multiplication des condominiums, les uns à la suite des autres produit un certain effet, créant une espèce de no man's land devenu une sorte de only cars land. Mais le symbole de cette violence, de l'insécurité, ce sont les kilomètres de grilles qui protègent le moindre espace privé. Des rues entières, et les rues entières qui les suivent, alignent des grilles de toutes formes, de toutes les couleurs, jamais en dessous de 2, 50 m. Ces rues en apparence paisibles, ces petits jardinets, ou ces pas de porte qui servent de garages, sont tous derrière les barreaux. Les balcons des premiers étages sont eux aussi sécurisés, et les barreaux montent jusqu'au plafond! J'avais jamais vu ça, c'est assez troublant.

Ce dont je me rappellerai également, paradoxalement, c'est la coolness des brésiliens. Nous n'avons pas eu de problèmes avec la caméra même dans les endroits très fréquentés, ce que je redoute toujours un peu, et d'une manière générale, les gens se montrent conciliants, le pouce en l'air: no problem! Même les deux flics qui nous ont stoppé sur l'autoroute avec la caméra et deux gringos à l'arrière du pick-up (ce qui est parfaitement interdit et passible d'amende) n'ont pas fait tant de difficultés.

Bref, si par hasard vous êtes pas loin, faites un crochet par Brasilia, ça ne ressemble à rien, et comme utopie globale de la ville vue des années 60, on n'a pas fait mieux!

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Au passage je vous fais profiter d'un retour de mail d'un ami qui a pas mal bougé, ça me paraissait intéressant de vous en faire part, histoire de continuer le(s) voyage(s):

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ça me rappelle mon ptit voyage à Sao paolo, c'est bien agreable de lire ton texte.

Atour de Sao Paolo il y a carrément des villes entières barricadées auxquelles on accède par des autoroutes privées payantes qui longent les celles publiques. Arrivés las bas, c'est plusieurs villes uniquement résidentielles entourés de remparts gardés par des "agents de securité". une sorte de Val d'Europe (près d'Eurodisney) au milieu des forets. Fouille des voitures à l'entrée (qui n'est possible que sur invitation), rondes dans allées entre les pavillons, camera de video surveillance en veux tu en voilà ... un arsenal pour se rassurer. C'est pas des rues, mais plusieurs villes sur plusieurs collines à perte de vue qui sont barricadées. Pas de grilles entre les maisons ni de barreaux, l'impression d'être dans un quartier pavillonnaire chiant d'une ville moyenne des etats unis.

Ce qui est plus drôle, après avoir discutés avec des familles qui vivent dans ces villes, c'est que cette protection se retourne contre ses créateurs. En effet, il n'y a rien, mais alors vraiment, rien à faire pour la jeunesse dorée (pas de bars, de cine, de rien du tout ...). Alors ils se droguent pas mal, cherchent un peu d'action, et attirent les dealers et leurs familles qui installent des favelas dans les forets alentours. Les jeunes cambriolent de l'interieur pour payer la drogue, renseignent les trafiquants, qui du coup gagnent pas mal d'argent ET: Ils achetent des maisons dans la gated community ou ils sont bien à l'abri de la police (qui n'a qu'un accès très restreint à ce genre de ville) et les responsables de ces villes se gardent bien d'en parler sous peine de voir leur bien immobilier colossal fondre à vue d'oeil. Et la boucle est bouclée.

Toutes les grandes metropoles en voie de dvt sont confrontées à cette nouvelle urbanisation sécuritaire: Le Caire, Chicago, Mexico, Johannesburg, chaque pays a sa version. Et je doit dire, pour les avoirs visités, que j'en retiens surtout un enorme nouveau marché pour des entrepreneurs de service de secu et de gardiennage et autre. Ca ne regle en rien la violence quotidienne de ces pays et attire plutôt les problèmes puisque cela concentre l'argent, ni meme la qualité de vie des habitants qui de toute façon vivent toujours dans la peur de l'autre, même comme ça ... La France n'est pas en reste et quelques gated comunities sont construites en Ile de france ( surtout vers Marne la Vallée ).

Quand aux balcons du premier étage barricadés, à Johannesburg, il n'y a pas de rues à proprement parler (à part dans le centre ville, trop dangereux pour s'y promener à pied), les Africaners vivent dans des maisons qu'on ne voit pas à cause des murs d'enceintes qui entourent chaque propriété, y compris les entreprises / bureaux, sortent forcement en voiture pour se rendre dans des centres commerciaux qui concentrent toutes l'activité de loisir. parking maison -> route -> parking commercial. point. Les noirs, eux, marchent sur les bords des routes (il n'y a pas de trottoirs du coup ..). en meme temps si tu regardes Johannesburg depuis une hauteur, tu ne vois qu'une magnifique foret.

Il y a une rue (300 metres) où on peut boire des coups en terrasse en marché sur un trottoir tranquille, mais me demande pas pourquoi, j'ai toujours pas compris ....

Paradoxalement, si tu vas à Soweto, où il n'y a pas d'afrikaners, à part le dénuement total des gens qui y vivent, c'est la coolness totale comme tu dis ... en tout cas j'y était bien plus à l'aise.

Si par hasard tu as l'occasion, vas faire un tour à Johannesburg/Soweto.

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En attendant Soweto, je reviendrais bien faire un tour au Brésil, ptêt un peu plus sur la côte ;-)

Je reviens d'une petite semaine passée à Monrovia, la capitale du Libéria, pour un boulot. Je vous en parle, parce qu'on a pas souvent l'occasion de se retrouver dans ce genre d'endroit, en tout cas en ce qui me concerne.

L'Afrique anglophone, je connaissais pas du tout. Quant au Libéria, c'est le pays des enfants soldats et de la guerre civile perpétuelle. Aujourd'hui cette période est belle et bien terminée, du moins on peut l'espérer. Les Libériens ont élu fin 2005 la première femme président de la république, Ellen Johnson Sirleaf, et elle chôme pas pour l'avenir de son pays. Un pays réellement cassé par 14 années de guerre civile. À voir Monrovia, j'imagine que le reste du pays doit être dans un piteux état.

Je devais faire des prises de vue pour un projet urbanistique au coeur de la capitale. Avec le réalisateur, j'ai donc fait des plans un peu partout en ville, le plus possible à des endroits un peu élevés, pour avoir de la perspective. J'ai donc pas mal sillonné Monrovia, et je voulais vous donner en vrac mes impressions.

D'abord, la sécurité relative de la ville est pour moi due à la présence de l'ONU, on peut le dire. Je n'avais jamais encore vu l'ONU sur le terrain, mais là ça m'a impressionné. Pour la population, je pense que c'est le signe que le reste du monde ne les oublie pas, et c'est déjà beaucoup. Ils assurent la sécurité dans la ville en appuyant la police et l'armée, et donnent aussi un cadre à toutes les ONG présentes sur le terrain. Il assurent aussi tous les transports aériens en hélico vers la province, au départ de l'aéroport qui était autrefois dévolu aux lignes intérieures. Les casques bleus tiennent aussi l'aéroport international (un tout petit bâtiment desservi par 4-5 compagnies, dont Brussels Airlines, une des deux compagnies européenne à desservir Monrovia), et disposent des check-points sur les routes autour de la ville, et aussi à l'intérieur même de la ville.

Les ONG sont très présentes, et viennent d'un peu partout. La Croix Rouge internationale, MSF, MDM, Oxfam, mais aussi de nombreuses missions de pays européens, qui donnent des 4X4 ou travaillent sur différents programmes, USAID bien sûr, qui participe à de nombreux projet. Il faut dire que les USA, qui ont toujours été présents historiquement, sont les seuls à être restés tout au long de la guerre, gardant leur ambassade retranchée comme unique présence étrangère dans la ville (je crois).

L'eau potable est distribuée dans des gros réservoirs en plastique installés un peu partout, où la population vient se servir. L'état commence tout juste la réparation du réseau d'eau courante, mais il y a un travail de titan à accomplir avant que toute la ville puisse être raccordée, les tuyaux étant dans un état déplorable. C'est assez étrange, cette impression que tout vient juste de recommencer. Ainsi l'éclairage public de la ville vient juste d'être remis en service il y a 6 mois, après plus de 15 ans!

Nous recherchions des points élevés, pour avoir un maximum de vues cavalières, et comme nous ne pouvions pas filmer depuis les ministères (les seuls bâtiments encore en état sont souvent occupés par des ministères), nous sommes rentrés dans plusieurs édifices assez impressionnants. Ces immeubles, notamment l'ancien siège d'un parti politique, complètement vide, et l'ancien hôtel le plus select de tout le continent, complètement squatté, ont tous une allure fantomatique. Il ne reste généralement que la structure en béton armé, le reste ayant été entièrement pillé et/ou brûlé. Les impacts de balles et de tirs de mortiers sont les stigmates indélébiles de cette guerre qui a tout ravagé. La fin de la guerre s'est passée à Monrovia, entre juin et août 2003, et ça a bien charclé, à tel point que les habitants appellent cette période qui a connu 3 attaques particulièrement sanglante "Worl war I, II and III".

On a vu des dizaines et des dizaines d'églises différentes, vraisemblablement évangéliques et montées par des faux religieux sans scrupules (selon notre driver).

Le combat engagé contre la corruption par la présidente est une des tâches les plus ardues à mener, et ici comme ailleurs, les petits pouvoirs donnent à leur détenteur le culot d'essayer de grapiller les dollars faciles. Finalement, la seule vraie corruption à laquelle nous avons été confrontée était le fait d'un flic en faction à un carrefour. Le responsable de la sécurité de l'aéroport de l'ONU a bien essayé, mais a laissé tomber.

Question insécurité, la plupart des bâtiments à peu près en forme sont protégés par des fils de fer barbelés, pour dissuader les voleurs éventuels. Des agents de sécurité veillent un peu partout sur les entrées d'hôtels, sur les restaurants. On sent quand même que la population doit se garantir d'une insécurité probable, même si nous n'avons eu aucun problème à ce niveau. Bon, en même temps, on n'a pas cherché les complications en se balladant la nuit dans la ville.

Malgré une certaine tension, les gens sont super, et nous avons fait quelques rencontres. Personne ne nous a jamais fermé la porte. On n'a jamais été réellement importunés. On a fait attention, responsablement. On se déplaçait en voiture, avec notre chauffeur, qui débroussaillait le terrain avant qu'on ne sorte de la voiture avec pied et caméra. Maintenant que nous sommes rentrés, je lis divers articles pas rassurants du tout, mais on a vraiment pris nos précautions.

Comme dans chaque pays où je me rend, j'ai cherché la présence chinoise. Je l'ai trouvée très vite, puisqu'ici comme ailleurs, les chinois occupent le terrain. Le président chinois, de passage quatre jours avant notre arrivée, a effacé les dettes libériennes envers la Chine. Comme au Sénégal, la Chine a offert au pays un stade de foot flambant neuf, fournissant matériaux et ouvriers pour mener à bien l'opération en un temps record. J'ai vu quelques chinois en ville, et aussi un ou deux restaurants. Dans le tout nouveau centre de télécommunications, visité par la présidente, j'ai aussi vu les idéogrammes sur les serveurs tout neufs de la salle des machines. Toujours dans le coin, les chinois prennent de plus en plus l'avantage, investissent et se placent. Ils sont bien présents, et se payent une bonne presse à peu de frais. Ce n'est bien sûr pas le cas des français, qui n'ont toujours pas trouvé le moyen d'ouvrir ne serait-ce qu'un consulat, alors même que de nombreux pays l'ont déjà fait. La présence française, selon un de nos compatriotes rencontré là-bas, se résume à une soixantaine de personnes dans tout le pays. Les Libanais, eux aussi, et comme dans beaucoup d'endroits, sont présents, et font du commerce ou du service. Leur présence est dit-on très ancienne.

En termes pratique, l'hôtel dans lequel nous avons dormi, le GMJ, situé dans une des artères principales, était un peu limite eu égard à son prix (125€/nuit), mais la clim était au point, l'eau courante et le personnel avenant. Et surtout, c'est un hôtel bien central, en face d'un webcafé à la cool et d'un endroit où sortir boire des coups.

Si ce n'était pas pour travailler, je vois pas pourquoi je serais allé à Monrovia, mais une chose est sûre, je ne regrette pas d'y avoir mis les pieds. J'imagine qu'il faudra patienter un peu avant que le pays ne s'ouvre réellement, et que l'endroit soit à nouveau une destination de villégiature. Mais ça pourrait être très agréable. D'ici là, quel boulot!!!