L'auteur sur lequel on se jette, sans attendre que son dernier opus sorte en poche
Mathias Enard, qui décrit fiévreusement et mélancoliquement dans Boussole la beauté de la civilisation arabe
Le bouquin qu'on aimerait ne jamais avoir ouvert. Et dont on est reconnaissant à son auteur de l'avoir écrit.
La supplication de Svetlana Alexievitch.
Il faut avoir le coeur bien accroché pour venir à bout de cette lecture. L'auteur (et journaliste) biélorusse à recueilli, sur le mode du reportage, les témoignages des acteurs et victimes de Tchernobyl, les familles des pompiers mobilisés pour éteindre ce qu'on leur disait être un simple incendie, les militaires appelés pour aider au grand nettoyage de la zone, et aussi les paysans, enseignants, philosophes, journalistes, scientifiques, adultes, hommes, femmes, enfants…
Le récit est émouvant, violent, à la limite du soutenable. Il y est question de souffrance, du prix de la vie humaine, de puissance de l'appartenance d'un peuple à une patrie, de résignation, de fatalisme, de mensonges…
A un moment donné, il existait un risque d'explosion nucléaire. Pour l'éviter, il a fallu vider le réservoir d'eau lourde sous le réacteur, pour qu'il ne s'écroule pas dedans. L'eau lourde est un composante du combustible nucléaire. Vous imaginez ce qui aurait pu se passer. La mission était donc de plonger dans l'eau lourde et d'ouvrir la soupape de vidange. A celui qui y parviendrait, on a promis une voiture, un appartement, une datcha et une pension à ses proches jusqu'à la fin de leurs jours. Et il y a eu des volontaires. Les gars ont plongé à plusieurs reprises et ils sont parvenus à ouvrir la soupape. On a donné sept mille roubles à l'ensemble de l'équipe et l'on a oublié les voitures, les appartements et le reste.
La fièvre islandaise
D'ailleurs les poissons n'ont pas de pieds de Jon Kalman Stefanson. Crépusculaire et lumineux à la fois…
La vie naît par les mots et la mort habite le silence. C'est pourquoi il nous faut continuer d'écrire, de conter, de marmonner des vers de poésie et des jurons, ainsi nous maintiendrons la faucheuse à distance, quelques instants.
La déception
Bérézina de Sylvain Tesson, plus imbu que jamais. Sans autre commentaire, le titre se suffisant à lui-même...
L'épique roman d'apprentissage, avec pour décor les contreforts du Taurus
Mèmed le Mince de Yachar Kemal
À partir des rivages battus de blanche écume, ils s’élèvent peu à peu vers les cimes. Des balles de flocons blancs flottent toujours au-dessus de la mer. Les rives de glaise sont unies et luisantes. La terre argileuse vit comme une chair . Des heures durant, vers l’intérieur, on sent la mer, le sel : odeur prenante.
Le pavé ultra névrosé du sidérant, déjanté et hélas disparu David Foster Wallace
L'infinie comédie
- Quand je t'ai demandé si tu dormais, je voulais te demander si t'avais eu l'impression de croire en Dieu, aujourd'hui, quand t'étais tellement en forme que t'as écœuré ce gars.
(…)
- Bon, alors pour que tu te taises, disons que j'ai un compte à régler avec Dieu. Disons que Dieu semble avoir un mode de gestion laxiste dont je ne suis pas fan. Je suis très antimort. Dieu, selon toute apparence, a l'air pro-mort. Je ne vois pas comment on peut s'entendre sur cette question, lui et moi.
Les condensés de petits riens, deux romans serrés, forts en humanité :
La place d'Annie Ernaux
Elisa de Jacques Chauviré
Le made in VF
L'oeuvre intégrale de Voyajou
Original post
De mon temps, une jeune fille ne se peignait pas la figure comme une fille de joie. De mon temps, une jeune fille ne recevait pas de jeunes gens sur la table de la cuisine. De mon temps, une jeune fille n'aurait pas dit à sa grand-mère paternelle d'aller se faire mettre (C. Bretécher)
