"Oriental Books" rue Chao Anou. Le bouquin doit trainer depuis longtemps dans le maigre rayon de litterature francaise. 12 000 kips ! Jamais vu une vente aussi bon marche, a croire qu'a
Vientiane, on vend la litterature comme des legumes, l'aspect de l'objet compte plus que le contenu, quoique, qu'on lit la mention policier, il faut sortir son fric ! "
"Septentrion", 12 000 kips, fait partie des livres connus qu'on se promet de lire et qu'on attend juste l'occasion, le moment adequat. La reputation sulfureuse de Louis Calaferte n'est plus a faire, mais le temps attenue, efface beaucoup de choses, certainement pas le talent volcanique de Louis Calaferte. "Septentrion" n'a pas d'age, c'est une grande oeuvre de la litterature francaise.
Calaferte ecrit a la fin de son livre :
Creer, c'est denoncer. Se retirer. Couper les ponts. Etre contre. La revolte, le mepris, le cynisme, le scandale, l'hermetisme, la demesure ou le delire marquent la pognee des grands livres que nous admirons.Il aurait pu ajouter qu'on peut y trouver aussi un peu de soi, meme si l'auteur ne parle que de lui. Par exemple, quand il raconte sa vie avec Nora, une riche hollandaise,
j'etais Louis Calaferte ! C'est bien beau de frequenter une femme avec du pognon, encore faut-il accepter d'etre le caniche, le toutou de Madame ! Il arrive toujours le moment ou un desir irrepressible d'ouvrir la boite a giffles nous etreint, mais frapper une femme, bon sang, il faut avoir une mentalite de mac, alors en s'en va, on se libere !
Et aussi, entre autres, quand il parle de la vie de couple, du chemin tout tracer, Calaferte, mon frere, tu ecrit d'or !
Maintenant, oyez ce passage, imaginez le lu par Fabrice Luccini, ou peut etre mieux encore dit par Leon Ferre, sur la musique de " Il n'y a plus rien !"
...Ce que j'ai a dire ressemble etrangement au sang des morts de l'injustice, et peut etre n'est-ce rien que nourriture, sexe et echange d'amour, a l'infini, a l'infini, ecrit sur le plasma laiteux du monde fait chair, sur le maitre autel, l'hostie, la chasuble, le calice, sur le bois rugueux de la croix, nourriture, sexe, amour, de bouche a bouche, peau contre peau dans la chaleur de la vie, quitte a commencer le recit par la fin ou au beau milieu d'un coit difficile, pourvu que cela ressemble a un orgasme, une diarrhee paludeenne, coup de cisailles dans le tablier de protection. Arrachons les grilles, les garde-fous, que mes congeneres ombilics se retrouvent le cul dans l'infusoire a se tremousser au fond de leur societe macabre qu'ils pretendent replatrer chaque matin au saut du lit alors qu'une armee de colosses ne viendrait pas a bout d'une seule de ces fissures mortelles qui crevent la muraille, qu'ils aillent se retremper tous dans la poche de pus, humer de pres l'infection chronique. Ce que je dis gicle de mes entrailles cancereuses, autopsie du cadavre exsangue, ce que je dis, ce que je dis, Dieu me le soufle a mesure, cri et chant de detresse qui tiendrait en entier dans un crachat de vitriol, crachat de chairs muqueuses arrache dans un dernier hoquet d'impuissance aux poumons caverneux du globe bacillaire, crachat de sulfure et de pisse croupie, crachat du monde coxalgique gemissant dans la gelatine blanche de son cauchemar volumineux...
Apres cette deflagration qui m'a bouscule, j'ai essaye de lire le machin du herisson de Muriel Barbierry...il m'est tombe des mains au bout de trente pages ! De cote, peux pas ! Je passerai dans le sas de decompression d'un polard "La ville des frelons", apres on verra.
A Champassak, chez cette francaise qui y vit a l'annee, dans une grande maison au bord du Mekong, attire par son ecriteau "Books exchange", je lui ai echange "le fleau de Dieu" de Zamiatine, helas inacheve, contre l'espatouillant, l'estraordinaire, l'essitant roman de Raymond Queneau " Saint Glinglin", aux editions Gallimard, "L'imginaire", bien vu, parce que rares sont les romans francais aussi inventifs, et puis aussi bien ecrit...un pur regal ! (Apres avoir lu le chapitre <les ruraux>, on se tord de rire et puis...on n'a plus envie d'aller a la campagne !) Ne remettez pas aux calendes
grecques la lecture de "Saint Glinglin" !!!!!
A Vang Vieng, j'ai echange avec un quecbequois, a la "Moukdavanh guest house", Le livre de Irene Frain, "l'inimitable", sur Cleopatre, avec un auteur que je ne connaissais pas, mais citer par certains, Rohinson Mystri "Un si long voyage". Cela se passe dans la communaute Parsi. Apres cette lecture, vous saurer comment ce passe les ceremonies pres de la Tour ou se repaissent les vautours. J'ai ete tres interesser par les considerations politiques sur l'
Inde, et sur Indira Gandhi. Ces propos a charge sont semblables a ceux de Pankaj Mishra, dans ses essais : "Desirs d'occident", et " La fin de la souffrance>, a savoir tout ce que L'
Inde a du subir de la part de Indira Gandhi et de ses fils !
De mes lectures au
Laos, je retiendrai en tout premier lieu, donc, deux auteurs francais, Louis Calaferte et Raymond Queneau, ensuite Pankaj Mishra, puis Rohinson Mistry.
