L’homme de la rue
La Babel des petites gens :
New York, sous ses airs de fashionista oisive et pimbêche, est en réalité une ville usine, une mégapole tournant en 3X8, sans temps morts, ni heure creuse. Les employés de magasins, les policiers, les conducteurs de métro se relaient pour faire tourner LA machine insatiable. Le ralentissement semble apparent la nuit mais la frénésie se déplace : de la rue à l’espace clos des clubs et de la vie « underground ».
La journée, ses trottoirs canalisent la rivière humaine. Cette foule, fluide et bruissante, laisse apparaître ses strates : celle des touristes, badauds qui traînent, regardent en l’air, plus ou moins dépenaillés comme des vacanciers qui se laissent aller, les seuls à se planter brusquement à un carrefour pour filmer ou prendre une photo. La deuxième strate est celle des hommes et femmes d’affaires, les dirigeants, ceux qui ont toujours l’air préoccupé et pressé, même quand ils avalent un sandwich, le costume et tailleur impeccable. Puis, comme égarés, souvent seuls, la dernière strate, celle des presque invisibles : les petites mains de la ville, livreurs de lunchs, peintres en bâtiment, balayeurs, vendeurs de comics, de fruits frais, de maïs grillés ou de hot-dogs, marchands de journaux, hommes-sandwichs, cireurs de chaussures, gardiens de parking, promeneurs de chiens et promeneuses d’enfants, portiers... Elles sont nombreuses les chevilles ouvrières de l’édifice
New York!
Tous sont en costume de travail, tabliers, salopettes, vestes à festons ou casquettes, signalant leur place et leur rôle. La rue est leur domaine, le territoire de leur gagne-pain. Je les ai regardés, ces hommes, affairés ou endormis, blagueurs ou ronchons, baîllants ou rêveurs, actifs et rapides, concentrés et parlant toutes les langues de la terre.
Dans un futur physiquement paresseux et paroxystiquement productiviste, j’imagine sur certains trottoirs embouteillés, l’intégration de tapis roulant grande vitesse, avec couloir 1ère classe pour dirigeants et banquiers, 2ème classe pour la classe laborieuse et une classe touriste... A moins que le lobby des taxis, déjà furieux depuis octobre dernier d’être équipés d’un GPS de « surveillance », parviennent à mettre fin à mes divagations par un veto sans concession pour concurrence déloyale...
Les cyclistes, eux, roulent souvent plus vite que les voitures... Sur la pellicule parfois, n'apparaît que leur fantôme, leur double flouté par la vitesse. Eux, sont déjà loin, suivant la ligne invisible de leur destination, concentrés sur leur trajectoire, ce fragile territoire longiligne et provisoire qu'ils tracent entre les voitures. Beaucoup sont des coursiers professionnels, amateurs de sensations fortes, jeunes, vêtus du maillot de l’immortalité.
Les rues qui fument
Je les appelle les « Smoking street ». (Les seules encore autorisées à fumer comme des pompiers, jour et nuit)
Manhattan a des problèmes intestinaux ! Sous sa peau de goudron liftée et reliftée, sa vieille tuyauterie souffre, fuit, siffle, explose parfois. Quelqu'un a-t-il encore le plan du réseau de ses canalisations de chauffage, de ce réseau construit au temps industriel de la ville ? Ces “chambres à air” serpentent, dit-on, dans tout le sous-sol de
New York. Les techniciens de l'équipement semblent résigner à courir d'une fuite à une autre, à mettre des rustines ici et là, avant de se précipiter ailleurs colmater une nouvelle brèche dans une autre rue, recoudre plus loin une chaussée éventrée ou simplement déposer une cheminée en plastique au-dessus d'un panache de vapeur un peu trop rebelle.
New York souffre de ses entrailles vétustes, et tout en regardant les filets de fumée s'échapper des plaques d'égout disjointes, je me demandais quand cette cocotte-minute souterraine lâchera sa pression...
Et si
Manhattan était un paquebot attendant un signal, cette profonde et longue plainte de la corne de brume qui annonce un départ ? L’île tremblerait, s’arracherait dans un jet de vapeur de ses fondations, romprait pour de bon ses boyaux éventés et prendrait la mer.
Nous, sur le pont de ce bateau à quai, percevons par intermittence le grondement de la salle des machines, les ronflements de ses chaudières ou le vrombissement des turbines...
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