Images...

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Images, souvenirs,Vision fugitive du Père Noël dans ma chambre,
Même yeux émerveillés de mes enfants,
Même sourire d'amour sur les lèvres des parents,
Finalement, nous ne faisons rien de plus,
Aimer, encore aimer et toujours aimer.
N'est-ce pas la seule chose qui compte réellement?

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Images, souvenirs d'un amour...Un ciel (là où les ciels sont étoilés), une mer qui fait chanter ses vagues, une nuit et une guitare bleue. Mon esprit s'évade entre ma musique et ses yeux. Et à chaque instant où je croise sont regard, il ne peut faire autrement que deviner l'amour qui les fait briller...Cette même nuit, sur cette même plage, il prendra ma main pour m'apprendre à danser et me soufflera les seuls mots que j'avais besoin d'entendre : n'ai pas peur...Une larme, de celui qui aime tellement qu'il en a peur.Ses mains, inhabiles, sur ma guitare bleue.Un autre larme, celle d'un aurevoirEt maintenant sa voix.Juste assez lointaine pour que je puisse l'aimer sans m'en lasser.

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)« Le dernier rayon d’un soleil couchant sur l’eau glacée qui borde Gamla Stån – la vieille ville de Stockholm – et qui, doucement, si doucement, fond, à l’approche du printemps. Je suis gelée, engourdie, mais pour rien au monde je ne m’en irais. La glace devient perles. Elles luisent, comme autant de joyaux. Une seconde en suspens. Un battement de cœur un plus fort. Il suffit d’un instant pour que la nature s’illumine. A la fois décor et actrice d’un spectacle magique. A la fois support et artiste d’un moment enchanteur. »Extrait de mon voyage en Laponie : « Nous voici en plein dans notre apprentissage du vrai sauna laponien [...] et c’est là que soudain, on se retrouve spectateurs d’une pièce de théâtre magique, au cœur d’un spectacle de lumière époustouflant. Le ciel se déchire... non... non... rien de violent. Le ciel s’entrouvre. Les nuages s’écartent pour laisser place à un arc-en-ciel vert pâle qui sort des entrailles du ciel et se montre à nos regards éblouis. Il tremble, s’allonge un peu, puis s’évapore, se dissout dans un ciel sans doute un peu trop ennuagé. A peine le temps de nous remettre de nos émotions que d’autres lumières un peu divines, un peu étranges, un peu incomprises, irréelles, se présentent. Tour à tour un peu bleues, un peu jaunes, parfois s’intensifiant parfois si fugitives, si furtives, elles dansent dans le ciel ennuagé, comme un rideau sous le vent... »« Merzouga, à l’orée du Sahara marocain. Il sera bientôt l’heure, l’heure de partir pour assister au lever du soleil sur cette mer immense qu’est le désert. Qu’il est joli le désert, surtout quand l’on sait que ce qui l’embellit, c’est qu’il cache un puits quelque part... Je suis dehors et au-dessus de moi se déploie la voie lactée dans une complexité et une richesse jusque là insoupçonnées. Impossible de dormir, le spectacle est trop beau. »« Un éclair qui traverse le ciel. Une ligne tracée d’un trait rapide et décidé... pourtant si vite entrecoupé dans son élan. Si intense puis oublié. Voici une étoile filante, comme on l’appelle si joliment, alors qu’elle est tout sauf étoiles ou filantes... »J’aime l’éphémère. Le moment qui passe et trépasse aussitôt. La seconde furtive que l’on attrape au passage et que l’on fige, que l’on s’approprie. Le temps suspendu pour un souffle. Ces instants uniques nous sont offerts comme des cadeaux que si peu de personnes auront l’occasion de saisir. Ces instants sont magiques.

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Les jours de mai sont déjà chauds, la nature explose de senteurs et de couleurs...Je travers le village, les volets verts des maisons blanches s'ouvrent sur le soleil, peu de voitures, quelques vélos, des promeneurs.J'avance sur le chemin sableux qui se faufile entre les pins, je suis pieds nus comme toujours ici, j'aime le contact doux du sable qui file sous les pas, je grimpe la dune où les oyats et les chatons dodelinent sous le souffle léger du vent...Je suis sur la plage, la mer est lisse, à peine quelques ondulations qui se voudraient vagues mais qui ne sont que murmures ; c'est le calme, le repos, le silence... le bonheur.C'est mon printemps à l'Ile de Ré...Dolma

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Ton ressenti m'a fait frissonner Elsie, j'en aurais lu durant des heures.

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Reconnaître et sourire au milieu de la foule compacte d'un aéroportSupporter la moiteur du jour quand alternent avec un plaisir évident le soleil et l'averseS'asseoir sur l'herbe et se laisser envahir par les couleurs du jour qui déclineContempler du pont Jacques Cartier les somptueuses cascades musicales d'un feu d'artificeSe perdre dans un cortège sans fin de drapeaux bleus et blancs un jour de fête nationaleChoisir le décor et jouer les touristes pour la pose photoFlâner avec ravissement dans l'ombre douce des érables d'une petite rue tranquilleChoisir la destination du prochain voyage allongés dans un hamac un après-midi dans un parcEt puis tant d'autres images encore .....Dolma

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Image, broderie de souvenirs...
Dentelle de mémoire
Me faudrait un marche-pied pour atteindre ces sommets de félicitéDom.

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Les vieilles rue de Paris, l'été, lorsque le soleil est entre chien et loupUn vieux bar de Florence, ou deux accordéonistes me tirent des larmes en me rappelant mon grand pèreLittle Italy in the Bronx à NY, des espresso à se damnerle premier éléphant qu'on aperçoit au Kenya, son corps majestueux se détachant dans un décor vert et rouge de latérite.Le regard perplexe d'un gamin Masaï qui nous regarde préparer notre lait en brique.Le Kazneh, à 18 h fin juillet, rien que pour nous.Un après midi, avec des paysans Syriens, dans la Palmeraie de Palmyre, à discuter (comme on peut avec des bribes d'anglais, d'espagnol, d'italien, de russe et d'arabe) et à boire (aie ma tête le lendemain)un orage à marrakech, et la pluie qui baigne notre peau brulanteLe petits villages de l'Atlas, que l'on découvre au détour du chemin et le thé à la menthe le soir au coin du feuUne petite gamine Thaïe, dans ce village perdu du triangle d'or qui saute dans les flaques d'eau et nous présente son animal de compagnie, un magnifique scarabéeIstanbul, sa lumière magnifique et ses chants de MuezzinLes ballades dans cette magnifique ville de la canée en crèteParos, tellement calme au mois d'avrilCe café offert généreusement par un restaurateur pressé qui devait aller faire ses courses et nous abandonne sa terrasse, c'est vrai qu'il faisait bien frais ce matin là du mois d'aout sur les hauteurs crétoises

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Merci pour ces jolies images-souvenirs qui réveillent un vieux post endormi ...Dolma

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Pour ma part, en vrac, de très brèves images:le goût du soleil des fruits croqués au marché Meissonnierles volets et les balcons bleus, les tentures bleues des fenêtres d'Alger sur les façades éclatantes de soleille dédale des escaliers d'Alger sous un soleil de plombles escaliers et les ascenseurs de Valparaisola fraîcheur d'un intérieur algérois et l'hospitalité d'un verre d'eau fraîchele délicieux poisson grillé de Bouharounun plateau repas offert par les salariés dans un self de bureau moscovitele dédale des couloirs lugubres de l'hôtel Rossiya, une ville dans la villeles rayons vides et poussiéreux du Gumles papillottes d'un magasin Gastronome numéro 1 (ou numéro 5)devoir passer la frontière chinoise à 23h sans savoir quelle porte je dois prendre, dans quel couloir m'engager, si la frontière était encore ouverte, me retourner et voir les lumières de la ville s'éteindre petit à petittrouver mon chemin à pieds à Venise à 1 h du matin alors que je viens de débarquerretrouver mon chemin où que je sois dans le dédale des rues des vieilles villes d'Ispahan, de Yazd ou encore de Nizwa en repérant le dôme bleu de la mosquéela messe de Noël dans une église de la Lorraine profonde et tous ces regards qui se tournent vers moi, l'étrangèreassise sur un petit rocher au Torres del Paine et contempler le glacier Grey et les blocs de glace bleue qui flottentmettre un pied devant l'autre et marcher, marcher, marcher malgré la fatigue, malgré ces pieds que je ne sens plus, et apercevoir enfin le toit du refuge en contrebasprendre une douche glacée de l'eau du glacier au refuge après une journée éreintante de marcheles toilettes de Petra, les plus belles toilettes du monde!les jambes nues et poilues des Pragoises en minijupe et petites sandales en plein hiver dormir dans le sel à Uyunile ferry entre Nuweiba et Aqaba rempli de travailleurs égyptiens se rendant en Jordaniebouche bée devant la splendeur de la mosquée de l'Emam à Ispahanintérieur vertigineux d'une cathédrale gothiquele chant du muezzin à Alger, au Caire, à Muttrahvoir le soleil se coucher sur les toits de Yazdles dauphins qui nagent autour du ferry qui traverse le detroit de Magellanles cathédrales de pierre abandonnées du Sahara central, décor de BD futuristeManhattan fossilisée dans le Sahara centraldécouvrir une gravure d'une magnifique girafe, d'un éléphant au détour d'un rocher ou d'un cyprès dans le Sahara centralse sentir minuscule au milieu du désertmes mains gelées frigorifiées dans le froid parisien au petit matin les jours de grève d'hiverles lumières irréelles de Paris au petit matinles lumières de la place de la Concorde au crépusculeles lueurs roses et bleues de l'aube au milieu du désertles allées abandonnées du jardin d'Essaile bleu du ciel qui se confond avec la mer à l'horizon, et là-bas, à l'horizon, de l'autre côté de la mer, la Francearriver à l'aéroport avec mes bagages et ne pas savoir si je vais trouver un billet d'avion pour partir ou non, ni à quelle heure je partiraistraverser la campagne cambodgienne déserte, des villes abandonnées dont les façades le long de la route déserte portent encore des traces toutes fraîches de balles et de combatsle visage d'ange de ce petit garçon avec sa maman qui ne voulaient pas que je prenne toute seule un taxi à l'arrivée du bus à Iquique à minuitles parois vitrées infranchissables des aéroports, les visages, les regards à travers ces vitres, les séparations, les retrouvailles des aéroports

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Le fil des souvenirs s'étire sans fin et les images qu'on y épingle sont toutes plus jolies les unes que les autres... Petites bribes de mémoire tour à tour souriantes, mélancoliques ou gaies... Moments de vie tout simplement que l'on à plaisir à partager..Dolma

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)La suivre. L'attendre. Tendre l'oreille et sentir sa propre poitrine recouvrir les frottements abrasifs de son coeur. decider de n'etre pas jaloux. Se promettre de n'etre pas romanesque et de ne se fier qu'au moment. Revenir d'une rencontre qu'on a tout fait pour rendre fortuite. Les essuies glaces sont en panne. El Biar si pres d'Alger, soudain devient lointaine. Il faut conduire la tete dehors. Le ciel pleure ou s'agite en barbotteuse. Je pleure et je ris. Il me faut un pieu dans ce moment. "As tears go by" se trouvait dans le lecteur cassette. si j'etais mort ce jour la, la vie aurait eu tout le sens qu'on se perd a lui chercher chaque longue minute qui passe trop vite.
Je revenais d'une rencontre. le corps mouille et broye. Il n y a pas d'amour heureux dit la chanson. Il a cesse de pleuvoir ce soir la. Le lendemain etait un autre jour mais comme disait Haddad...on ne soigne pas un coeur meurtri comme on soigne une jambe cassee.

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Pour te consoler, va sur le forum photo voir d'autres images d'Ariège, qui sont autant de beaux souvenirs
voyageforum.com/...e_en_france_D734380/

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Images d'enfance...
Les bagages (légers, toujours légers les bagages), les guides et les cartes étaient dans la voiture depuis la veille au soir, vigilance, il ne fallait rien oublier. Le jour n'était pas encore levé que nous étions déjà sur la route...
On riait en pensant aux réflexions qui ne manqueraient pas : "Les voilà encore partis ! Quelle famille d'illuminés !" On s'en fichait bien de leurs réflexions ! Toi tu disais "Il faut aller voir ailleurs" alors nous l'avons sillonnée la vieille Europe, dans tous les sens du nord au sud et de l'est à l'ouest, au gré des cartes routières et de ta fantaisie.
Et puis...
Tu avais 49 ans daddy ! Tu ne savais pas que 49 ans c'est trop tôt pour mourir ?Je déplie toujours les cartes routières, je trouve une route et la suis du bout du doigt...Dolma

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Ton dernier message était empreint de nostalgie... je me permets de répondre par d'autres images, ou souvenirs... parmi ceux que je garde en mémoire précieusement (et ceux qui daignent remonter à la surface) : Mamé (ma grand-mère) dans sa cuisine nous faisant revivre les plus grands moments de sa jeunesse quand elle partait parcourir la France à vélo, juste avec son sac à dos et une tente, la grande époque des auberges de jeunesse et des premiers congés payés... et ma mère surenchérissant en racontant son périple jusqu’au cercle polaire en 2CV dans les années 60 avec 2 copines. Cela me faisait, me fait toujours rêver. Un jour de grande averse sur Rome, je me suis perdue dans le dédale des petites rues, je suis trempée... j’arrive sur une place et face à moi se dresse le panthéon... 4 jours que je suis à Rome à parcourir la ville et je n’y étais pas encore tombée dessus. Je cours m’abriter à l’intérieur... Tout est éclairé, il y a énormément de monde mais je ressens comme un petit instant de magie : la pluie tombant dans le bâtiment, je ne sais pourquoi me fascine, la lumière est douce, les bruits s’étouffent. La route grimpe, beaucoup de lacets, on se croyait d’abord dans les Alpes, puis la végétation se fait de plus en plus rare et après un énième lacet... devant nous, une plaine lunaire, fantastique : la plaine des Sables (en montant au volcan de La Fournaise à La Réunion). Plus fort que tout ce que l’on avait pu me raconter. Arrêt de la voiture et on contemple sans mot. Une odeur : celle du cellier de mon grand-père où il entreposait toutes ses productions : conserves de fruits (ah, ses cerises au sirop), confitures, et surtout ses vins (grenache, vin d’oranges...). J’avais toujours peur d’y entrer à cause des souris, maintenant j’en garde une telle nostalgie ! Un petit coin de campagne cher à mon cœur... En stage à Paris je ne redescends pas souvent dans mon pays... le trajet en TGV (à l’époque plus de 5h) est si long... les paysages défilent... les premières vignes, je ne suis plus très loin, je sais que je ne peux pas les entendre mais j’écoute quand même et finalement je l’entends, j’en suis sûre : la douce musique des cigales qui me signifie tu es de retour chez toi.Noti

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Tes images sont bien douces à lire Noti... Merci de nous avoir permis de partager ces quelques moments avec toi.--En relisant ce post je me suis demandée à quoi pouvaient bien servir les souvenirs.
A partir d'aujourd'hui, je vais essayer d'oublier les miens...Dolma

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)D'accord avec Cupda...
Les souvenirs, même les plus mauvais ou disons ceux qui nous font du mal car ils nous rappellent des gens qui ne sont plus forcément là, nous contruisent.
Si tu oublies tes souvenirs... tu t'oublies toi même et tout ce qui a fait que tu es arrivé là où tu en es maintenant.
Cela fait un peu psycho à 2 balles mais tant pis, je le dis quand même.
Mes souvenirs, en particulier ceux liés à mon enfance, me rendent toujours un peu triste, nostalgique mais ils sont si précieux.
N'oublie pas, conserve les précieusement dans un coin de ta mémoire.Noti

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Les souvenirs ne nous construisent pas, c'est la VIE qui nous construit!
Les souvenirs sont des rappels, de douloureux à heureux, avec toute l'étendue de la gamme qui va de ceux-xi à ceux-là.
A chacun de composer avec le ressenti de ses souvenirs. Lorsqu'ils font office de semelles de plomb, lorsqu'ils n'ont pas été digérés.... eh bien tous les coups sont permis en attendant de les voir évoluer d'eux-mêmes.Construire sur des souvenirs, c'est se choisir des pieds d'argile.Les souvenirs ne sont pas précieux en tant que tels, ils sont pleins d'enseignements... pour aller de l'avant, nom de dioiu!!!!!

(An English translation of this post is being prepared. Check back later.)Il y aurait tant à dire sur l'art de jongler entre le souvenir et le devenir...
Mais nous sommes sur un forum de voyages, alors nous devons nous contenter de parler... voyages  !Dolma