Extension du domaine de la chute

Je l'ai reçu par courrier, dans la première édition de 1994 qui valait alors 129 francs (Gaïa éditeur)Est-il vélin ou vergé, en tous cas il n'est pas couché. Ni offset, ni kraft. Encore moins bible (et l'œuvre n'aura pas les honneurs de La Pléiade).
La seule certitude est qu'il est rose. Pas la couverture -qui au demeurant est blanche-, pas seulement la tranche -ce que l'age pourrait expliquer-, mais les pages, le papier des pages. Rose dans la masse.
Et quel rose!
Un vieux rose qui aurait été rafraîchi. Ou l'inverse. Un rose entre dunes du Kalahari au levant et chair de saumon sauvage.
Bien qu'il ne soit pas pluche, est-ce une allégorie de l'ours polaire, blanc dehors et rouge dedans?
Ou bien est-ce la couleur de l'érable rouge à cette saison? Y a-t-il de l'érable dans ce livre danois qui jase au Groenland?Pourquoi ce rose ? S'agit-il de littérature à l'eau ?
Moi qui ne goûte guère les bonbons, me voilà déconfit.
Je l'ai amené quelques jours dans les calanques où je le mets à nu, espérant qu'il blanchisse au sel, mais lorsque je l'entrouvre, le calcaire rosit et c'est moi qui vire cassis.On pourra tenir pour futile de s'arrêter ainsi au contenant, quand d'autres se moquent bien de la forme du contenu. En réalité, le meilleur rosé servi dans du carton ne saurait procurer belle ivresse.C'est un livre d'hommes rudes mais tendres, pour qui les femmes ne sont que souvenirs. Voilà sans doute pourquoi on apprend, en dernière page, qu'il est imprimé sur papier vergé sanguin.D'avoir un faible pour la nouvelle La passion secrète de Fjordur, je reconnais bien là ton espièglerie. Mais... chut.

Tesson a passé l'été entre mer et montagne et rentre avec une moisson d'aphorismes.Celui-ci, pour son double sens: climatique et sociétal.
Bretagne: des gens qui vont à la plage en tenue de ville. Côte d'Azur: le contraire.Cet autre, corsé.
Le silence d'Homère n'est pas l'omerta.Enfin, en souvenir de « Va te faire foutre! ».
Le digital est le doigt d'honneur que la Silicon Valley adresse à la vie intérieure.Un bonus de Desproges (Chroniques de la haine ordinaire):
"Août est vulgaire. Transparents et mous, les méduses et les banlieusards échoués s’y racornissent sur le sable dans un brouhaha glapissant de congés payés agglutinés. Août pue la frite et l’aisselle grasses. En août, le pauvre en caleçon laid, mains sur les hanches face à la mer, l’œil vide et désemparé, n’ose pas penser qu’il s’emmerde. De peur que l’omniprésence de sa femelle indélébile, de sa bouée canard grotesque et de son chien approximatif ne lui fasse douter de l’opportunité du front populaire."

Les pages de Gaïa ne sont plus roses, elles sont désormais "vertes". Quand on a pris pour nom celui de la déesse mère, on finit fatalement par tourner écolo.
J'ai lu et relu ton message. Il est pour moi indéchiffrable, je cherche toujours la clé. B'alors, tu as passé un bon moment avec Riel dans les Calanques ou ce bouquin est-il juste bon à servir de nuancier Pantone ?

Si ce livre était un nuancier, plus que Pantone, il serait Farrow & Ball, cette peinture qui fait pâlir les autres, élue par le National Trust et dont chaque nuance est une histoire, d'Elephant's Breath à Savage Ground.
Les pages de Fjordur, chez Gaïa, sont entre Red Earth et Book Room Red.Tout un programme!Il m'a fallu un moment d'acclimatation, le temps de m'esquimauiser comme dit Riel -qui n'est pas de la monnaie de phoque.
Je me suis d'abord bâfré de Magnum framboise mais n'en ai récolté que quelques coulures.
Plus tard, j'ai enfilé les moufles et chaussé les raquettes: j'étais un peu empoté pour feuilleter.
De là m'est venue l'idée d'un feuilleté aux pommes, dessert apprécié au Groenland.
Mais rien n'y faisait.
C'est finalement en chaussant des lunettes roses que, les pages devenues blanc neige, j'ai pu savourer l'ouvrage.Jørn Riel est bien le cousin septentrional de Kenneth Cook. En plus d'être drôles, ces racontars sont comme des contes, moraux ou philosophiques, mais doivent aussi à l'observation ethnographique (et il semble que nous gagnerions à nous inspirer des Eskimos).
Pour être sincère, l'écriture m'a parfois semblé surannée mais c'est ample et bien fait.
Il semble qu'il y a un Riel plus grave. As-tu lu Le jour avant le lendemain? Dans ce registre, que conseillerais-tu (idéalement dans une autre traduction que Juul et Saint Bonnet -et sur papier blanc )?

Je prends quelques minutes pour rebondir (et reprendre une de ces expressions plus qu’énervantes à la mode dans les médias) sur une de tes remarques. J’ai toujours été étonnée de constater combien le récit de voyage a tendance à être - au pire - ignoré, au mieux considéré comme un sous-genre sur un forum où on se connecte non seulement pour lire et commenter des pages de carnets de voyage, mais aussi pour en commettre.Qui sont donc ces bougres de gratte-papier à qui on tente à grand-peine de coller une étiquette ? Journalistes, écrivains, essayistes, voyageurs, chercheurs, scientifiques, ethnologues, archéologues, anthropologues, sinologues, transsibérienophiles, orientalistes, désorientés, errants, exilés, poètes aux semelles de vent, scientifiques, aventuriers, explorateurs, témoins, pousseurs de limites, passeurs de frontières, chercheurs d’altérité, métaphoristes, marins, alpinistes, cavaliers, aviateurs, pèlerins, curieux, mélancoliques, intranquilles, va-nu-pieds, astronautes d’eau douce, bernard-l’hermite planétaires, Irkoutsk-pékinois, usagers du monde*... Il faut des kilomètres de terminologie pour faire le tour du genre. Et c’est bien là son intérêt, sa diversité.Qu’un spécialiste des chrétiens d’Orient ou un clochard céleste m’invite au voyage ou à la rêverie, peu importe la forme de narration (introspective, métaphorique, avec arrière-plan politique ou historique, chronologique, littéraire etc.), pourvu que le style (qu’il soit aride comme le Sahara ou limoneux comme le Nil) soit une des priorités de l’auteur et pour peu que je sois disposée à larguer les amarres (il m’arrive souvent de ne pas en avoir envie, de préférer jeter un regard caustique sur le monde du haut d’un tabouret de rade miteux où partir à la pêche avec un auteur sédentaire et ancré profondément dans sa terre natale), je le suis aveuglément. Si le récit est haut en couleurs (façon de parler pour la banquise), iodé et plein d’humour comme Briser la glace de Julien Blanc-Gras, alors la lecture n’en est que plus savoureuse.Je pousse même le vice jusqu’à lire les écrivains voyageurs qui partent sur les traces des précurseurs (lu il n’y a pas si longtemps René Leys, puis dans la foulée Jean-Luc Coatalem qui a mis les pas dans ceux de son auteur, Victor Segalen**). C’est te dire si je me soigne peu.A propos de précurseur, y’en a un qu’a placé le gouvernail très haut : Bouvier. C’est un peu la naissance du calendrier en littérature de voyage. On lira sûrement dans des centaines d’années : Deux cent ans apr. N.-B, le bouleversant récit d’introspection de Trucmuche qui s’est retiré six mois dans un cratère martien n’augure rien de bon pour la composition moléculaire de notre atmosphère...*Dédicace toute spéciale à Mathews**Rien à rajouter à la très belle formule d’Hubert Prolongeau (Télérama) à propos du livre Mes pas vont ailleurs : « Et si Coatalem se met parfois en scène, ce n’est pas aveuglé par un narcissisme incongru, mais pour faire mieux sentir la force des liens qui peuvent se nouer entre deux hommes qui, à un siècle de distance, ont cherché à rendre par l’or des mots la grandeur de l’ailleurs. »