Quel livre emporteriez-vous sur une île déserte?

Excellente question ! J'ai quelques idées de fiction qui me viennent en tête, que j'ai lues et aimées (du Kessel, London, Maalouf ou Steinbeck) ou que je compte bien lire un jour (Notre Dame de Paris). Mais tout bien considéré, désoeuvrée pour une durée indéterminée, je choisirais plutôt un livre dans lequel j'aurais toujours le plaisir de découvrir de nouvelles choses lecture après lecture, sans doute sur l'histoire de l'humanité, comme La grande histoire du monde de François Reynaert (que je ne trouve pas le temps d'avancer depuis deux mois que je l'ai entamé).Les poèmes restent une excellente idée, mais le mieux est sans doute d'en apprendre tant qu'il en est encore temps, des fois qu'on serait coincés sur une île sans même une petite lecture !

Le livre à ne surtout pas prendre serait un livre de cuisine avec de belles illustrations, ou un livre de cocktails... Trop de frustration !

L'Homme sans qualités fait partie de ces livres que je veux connaître mais dont je retarde la lecture... L'île déserte est une vue de l'esprit, mais tu le sais bien sûr. Mon île déserte c'est une vieille maison de campagne appartenant à ma famille mais où personne ou presque ne met les pieds, sauf moi qui y vais en retraite de temps en temps pour me couper du monde et m'adonner à mes plaisirs préférés, à savoir un peu de sport, de cuisine, de lecture et d'écriture.

Moi ce qui m'intéresse, c'est de vous lire, de voir vos propositions, analyses, sentiments, conseils, découvertes, coups de cœur, digressions, etc. Île ou retraite, après tout... Et puis aussi l'important c'est qu'on échange, même si on est hors sujet. C'est beau les hors sujets, c'est comme de se perdre quand on voyage.

C'est vrai, c'est un passe-temps solitaire.Mais on a le droit de le partager
Quelques lignes d'un érotisme brûlant, écrites par Paule Constant:Maintenant que tu m’avais conduite dans la partie souterraine et nocturne du zoo où il est interdit de troubler les animaux qui se repaissent d’obscurité, maintenant que tu m’avais ouvert la grille et que nous avions pénétré dans la grotte, je m’efforçais de repérer le rhinocéros dans l’ombre, redoutant qu’il fût resté dehors et que je me sois laissée enfermée par toi dans une cage vide dont j’aurais été la seule captive. Un tremblement de terre fit rouler jusqu’à nous le plus gros rocher de la falaise. L’ombre s’était décrochée des ténèbres pour se glisser à nos pieds. De profil, sur la paroi, le rhinocéros était un dessin formidable. Près de toi, résignée à être dévorée comme les jeunes filles en robes blanches que dans les dédales du labyrinthe on offrait en sacrifice à un monstre cornu, je n’étais qu’un fagot de branches sèches, une brassée de feuilles vertes. Quand ma main l’effleura, probablement près de l’épaule, je compris qu’il me serait impossible de le caresser. Sur le cuir, ma main était aussi aveugle que si elle avait dû reconnaitre une montagne en se posant sur un roc. Le rhinocéros n’existait plus, en le touchant ma main l’avait fait disparaître. Je devais le tirer de la nuit où il s’était enfoncé. Je m’aidais des mains, des bras mais aussi du torse, du ventre et des cuisses essayant de tout mon corps soulevé de sentir le volume de l’animal. Je malaxais l’argile et la boue, j’y incrustais des blocs de fer, des paquets de crins, des morceaux de bronze pour reconstituer le dos colossal, le ventre monstrueux que je n’arrivais pas à sculpter. Tu me regardais. Je progressais, accrochée du bout des doigts à des failles, des saillies et des creux. Je choisissais mes prises pour ne pas glisser sur les étendues lisses, pour ne pas trébucher dans les passages rocailleux. Essoufflée, je me reposais sur une arête, craignant seulement que dans une secousse venue du centre de la terre, le rhinocéros fissuré, ébranlant comme un continent ses énormes plaques, s’effondrât sur moi. Tu me regardais. Ma main filait comme le vent. Elle reconnaissait ce grand paysage de savane lorsque les fondrières craquellent, lorsque les arbres n’ont plus que croûtes et épines, lorsque les pierres calcinées roulent dans la cendre. Je retrouvais les termitières rouges qui se dressent dans le ciel, je repérais les jardins de broussailles, je voyais le mufle des bœufs blancs qui lèchent le sel et ma main qui brûlait avait soif. Tu me regardais. C’est au moment où je désespérais de jamais réussir que mes doigts trouvèrent l’œil et le rhinocéros s’anima. Ma main usée se referma avec douceur, emprisonnant l’œil dans la paume comme un petit animal vivant. Au fond de ses plis, l’œil humide battait. Je ne me lassais pas de palper la paupière dont je roulais entre le pouce et l’index, la bordure délicate. Et je te regardais.

Bonsoir,Une île... 200 x 180 cm, battue par des vagues de plumes d'oie. Je ne l'avais pas quittée si ce n'est pour aller harponner quelques victuailles avant d'avoir lu, à regret, la dernière ligne du Quatuor d'Alexandrie.Catherine

Bonjour,Je dirais que ça dépend de l'île, si elle est sous les tropiques et les cocotiers ou sous un ciel granitique aux températures plus fraîches.
Puisqu'il s'agit d'une île déserte et petite j'imagine, et d'y passer un certain temps, et donc voilà, histoire de changer d'air et d'ambiance un peu, dans le premier cas sous le soleil des tropiques, j'embarque les Mythes Celtes de Robert Graves qui m'intéresse depuis un moment.
Et sous le ciel granitique à l'air plus frais, j'embarque l'Odysée africaine de Mary Kingsley, que Mr Mboloani m'a recommandé il y a un moment et que je n'ai pas encore lu. S'il n'a pas été réédité en français, je me réserve le droit d'embarquer en plus un dico d'anglais, ce sera encore mieux.
Sinon, la suggestion de GGaillard est intéressante aussi, en plus on sait comment fabriquer des crayons, de l'encre, et du papier maintenant. Je me demande aussi du coup, si un bouquin de survie ne nous serait pas plus utile (spécialisé en fonction du climat, de la flore etc, de l'île, si possible)...bon... ou sinon alors "les naufragés de l'île Tromelin" d'Irène Frain.